Un Maître et son Disciple

Qui sont en désaccord ;

De ce genre de conte, on connaît le périple

Mais laissez-vous narrer cette histoire d’abord…

On dit que fort longtemps, deux Han de diligence

A la philosophie entendaient s’y donner.

Le Maître respectait la seule intelligence

Du grand éducateur à la Chine adonné.

Mais le Disciple avait, des nouvelles idées,

Grande admiration et ne l’écoutait plus.

Il se laissait porter par ses jeunes ondées

Non point par irrespect mais s’en sentait inclus,

Quand son Maître voulait la carrière publique.

Lors d’un repas, les deux en vinrent à parler,

Aucune attaque, aucune touche, aucune pique :

Ils étaient tous les deux hommes à s’égaler

Sinon par leurs saisons, du moins par leur sagesse.

Le Maître commença : - Comment mon jeune ami,

Vous ne choisissez plus de servir notre Altesse

Comme Confucius en son siècle le fit,

Et, pire, vous chassez son antique pensée

Qui de la Chine fit l’empire le plus craint ?

- Maître, je ne veux point d’une verve insensée

Manquer à mon devoir et vous faire chagrin

Répondit le Disciple avec forte tendresse

Mais je crois au Tao, principe de tout fait,

Et veux m’y consacrer ; la Chine qui progresse

Saura bien se passer de qui n’aura rien fait.

- Pourtant il faut me plaire… - A ça je n’y crois guère

Et pour vous le prouver, observez ces deux sorts.

Le Disciple aussitôt fait que le vin prospère

Et jamais une coupe à se remplir fait d’efforts.

Le Maître est fort surpris mais il faut plus encore.

Son Disciple bientôt fait grandir l’arbrisseau

Qui, quelque temps avant, n’allait pas même éclore.

Le Maître résolu se rend à cet assaut.

Han, vous avez son nom, vainquit par la magie

Mais s’il devint un jour l’un des Huit Immortels,

Ce fut après sa mort et non durant sa vie.

Mais qu’importe après tout ! Parlons des ménestrels :

Il devint leur patron et partout de sa flûte

Inspira l’univers, créa les Fleurs des cieux,

Mais surtout rendait doux le plus vilain hirsute.

Servir ainsi les gens, cela n’est-il pas mieux ?

Il est vrai que la Mort se la joua pimbêche

Quand il voulut cueillir ce qu’il adorait tant :

Un fruit bien mûr, bien rond et qui n’était que pêche.

Qui sait, un jour, peut-être, en fera-t-on un chant ?

L’histoire est donc finie, et les leçons commencent :

A changer de raison, un Maître peut le faire ;

Et si les grands financent,

Les petits sont d’affaire.

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