Glycine, en grappes d’ombre et de clarté mêlées,
Tu suspends l’absolu sous l’opale des soirs.
Un air s’y tait, poudre d’âme — et les étoiles,
À ton lointain parfum, s’effeuillent de miroir.

Je languis — moi, nacre close en ta pulpe de brume,
Sous la paupière bleue d’un rêve dévoré.
Le temps, d’une aile obscure, y pose sa plume ;
Et l’être s’y dissout, cristal évaporé.

Une bougie y meurt, lente, en sa cendre vive ;
La flamme, en se fuyant, invente un univers.
Et de sa chute émane un soupir, qui dérive
Vers la suie — ô néant, doux seuil de l’envers.

Toi, vie, navire arqué d’écume et de fièvre,
Tu tangues, grelottant, dans le gouffre des voix.
Ah ! que ton coffre est vide — et qu’un or s’y achève,
Dont nul dieu ne sait plus le secret ni les lois.

Thyrse, ou lys jeté sous le pas des idoles,
Ton ivresse est un cri que le silence aime.
Et moi, buvant ta nuit, j’y découvre les pôles,
Où l’esprit, délié, s’enfuit de lui-même.

Ô nostalgie, vapeur d’azur et d’absence,
Respire en mon sommeil ton lointain de rosée.
L’humain, dans ton reflux, s’abîme et recommence ;
Et l’aube, à ton déclin, devient chose osée.

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La flamme, en se fuyant, invente un univers.

Ah ! que ton coffre est vide — et qu’un or s’y achève

Ton ivresse est un cri que le silence aime.

Vos vers sont d'une rare beauté, écrits dans une langue subtile, riche...Vous m'avez touché l'âme;

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