Cet automne a sonné le glas de la viole.

Le silence esseulé meurt sous la bruine.

Les noires lésions qui mon cœur bariolent,

Ont creusé les sillons d’un monde de ruines.

Les rires enfantins lentement s’étiolent

Emportés par le vent, fondus dans la bruine.

Les feuilles d’automne qui seules cabriolent

Greffent en tourbillons souvenirs et ruines.

J’ai passé sur mon col le nœud du temps qui coule.

Une larme, de vitriol, sur ma joue. Roule.

Mon vieux violon joue l’ultime sonate.

Soudain, en un éclair, tout mon aplomb s’écroule ;

Du bas de l’escalier un tonnerre déboule

Et ma fille entre : “elle est jolie, cette cravate !”

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Votre poème est poignant.....jusqu'à cette fin très tendre avec l'entrée de votre fille, qui contraste avec le reste du texte. Ce final est magnifique!

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