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Solstice de la fileuse

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  • Semeur d’échos

Ma tendresse est un chant qui n'a plus de berceau,
un fuseau dans l'ombre où la laine se dévide.
Je la tresse, le soir, en un silencieux rideau,
pour y lover le froid des chemins qui sont vides.

Drôle de Pénélope fidèle

je sais, contrairement à elle,

que mon ouvrage aura beau être défait

puis refait, tu ne reviendras pas du ciel.

Qu'importe !

Mon hiver vient, me reste quelques écheveaux,

la longue plaine obscure des nuits silencieuses

je sais qu'au loin galopent encore les chevaux

dans le vert éternel du houx et des yeuses.

Je cueille les brins de laine à la haie du vent,
acides et doux comme l'absence.
C'est le labyrinthe patient que mon cœur rêvant
dévide contre le temps et son indifférence.

Et le feu ? C'est un hôte en mon âtre profond,
un animal roux qui dort contre la pierre.
Il parle à mi-voix, et je lui réponds
dans le crépitement de l'humble lumière.

Je suis la fileuse au seuil de la nuit,
le feu qui se contemple, et la laine qui tisse,
et j'écoute, en mon cœur, s'éployer sans bruit
le poème infini de mon propre solstice.

Je n'ai point de dé pour protéger mes doigts

des aiguilles du temps qui brodent à l'infini

ces tapisseries dont la trame et la foi

ne sont que les points finaux de ma vie

(joailes -) 1er octobre 2025 - 23h 45



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  • Semeur d’échos
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Quelle mélancolie tissée avec grâce !

Je soupçonne Pénélope de vous avoir investie, écheveau en main, métaphore poignante de la fidélité sans retour, du travail patient face à l'absence, où chaque geste devient rituel.

Magnifique!

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  • Semeur d’échos
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  • 9 mois plus tard...
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