Ma tendresse est un chant qui n'a plus de berceau,
un fuseau dans l'ombre où la laine se dévide.
Je la tresse, le soir, en un silencieux rideau,
pour y lover le froid des chemins qui sont vides.

Drôle de Pénélope fidèle

je sais, contrairement à elle,

que mon ouvrage aura beau être défait

puis refait, tu ne reviendras pas du ciel.

Qu'importe !

Mon hiver vient, me reste quelques écheveaux,

la longue plaine obscure des nuits silencieuses

je sais qu'au loin galopent encore les chevaux

dans le vert éternel du houx et des yeuses.

Je cueille les brins de laine à la haie du vent,
acides et doux comme l'absence.
C'est le labyrinthe patient que mon cœur rêvant
dévide contre le temps et son indifférence.

Et le feu ? C'est un hôte en mon âtre profond,
un animal roux qui dort contre la pierre.
Il parle à mi-voix, et je lui réponds
dans le crépitement de l'humble lumière.

Je suis la fileuse au seuil de la nuit,
le feu qui se contemple, et la laine qui tisse,
et j'écoute, en mon cœur, s'éployer sans bruit
le poème infini de mon propre solstice.

Je n'ai point de dé pour protéger mes doigts

des aiguilles du temps qui brodent à l'infini

ces tapisseries dont la trame et la foi

ne sont que les points finaux de ma vie

(joailes -) 1er octobre 2025 - 23h 45

Il y a 8 heures, Joailes a écrit :

Ma tendresse est un chant qui n'a plus de berceau,
un fuseau dans l'ombre où la laine se dévide.
Je la tresse, le soir, en un silencieux rideau,
pour y lover le froid des chemins qui sont vides.

Drôle de Pénélope fidèle

je sais, contrairement à elle,

que mon ouvrage aura beau être défait

puis refait, tu ne reviendras pas du ciel.

Qu'importe !

Mon hiver vient, me reste quelques écheveaux,

la longue plaine obscure des nuits silencieuses

je sais qu'au loin galopent encore les chevaux

dans le vert éternel du houx et des yeuses.

Je cueille les brins de laine à la haie du vent,
acides et doux comme l'absence.
C'est le labyrinthe patient que mon cœur rêvant
dévide contre le temps et son indifférence.

Et le feu ? C'est un hôte en mon âtre profond,
un animal roux qui dort contre la pierre.
Il parle à mi-voix, et je lui réponds
dans le crépitement de l'humble lumière.

Je suis la fileuse au seuil de la nuit,
le feu qui se contemple, et la laine qui tisse,
et j'écoute, en mon cœur, s'éployer sans bruit
le poème infini de mon propre solstice.

Je n'ai point de dé pour protéger mes doigts

des aiguilles du temps qui brodent à l'infini

ces tapisseries dont la trame et la foi

ne sont que les points finaux de ma vie

(joailes -) 1er octobre 2025 - 23h 45

Il est des poèmes qui viennent vous chercher, vous arracher du fond de vous -même, ici la puissance s’accomplit dans l’humilité d’une action discrète qui se déroule comme le fil de laine, la nuit… c’est une livraison sans commerce, un acte écrit poétique, un cadeau de confidence Joailes pour l’être qui le reçoit sans connaître « la trame et la foi »de ce tissage qui à sa lecture m’a fait pleurer 💫

Un poème émouvant qui est l'autoportrait d'une âme fidèle à un passé enfui !

Quelle mélancolie tissée avec grâce !

Je soupçonne Pénélope de vous avoir investie, écheveau en main, métaphore poignante de la fidélité sans retour, du travail patient face à l'absence, où chaque geste devient rituel.

Magnifique!

Que dire de plus sinon que c'est très beau.

Filer la tendresse comme la métaphore, la tristesse comme le fil du poème.

Cette chanson me revient :

Mes mots sont insuffisants pour dire mon émotion, @Joailes 🩵

File le temps avec ses aiguilles qui tissent le tapis de la vie, ses points serrés impossible à dénoués, ses trous, ses déchirures, ses percées pour le soleil, ses trous noirs dont il faut se méfier si attirants mais tellement envahissants et empoisonnants, petits feux.

Le 02/10/2025 à 06:47, Joailes a écrit :

Je n'ai point de dé pour protéger mes doigts

des aiguilles du temps qui brodent à l'infini

ces tapisseries dont la trame et la foi

ne sont que les points finaux de ma vie

Un silencieux merci @Joailes …

Tout à fait ravissant.

Ces lignes convoquent douceur et douleur en même temps pour confectionner un écrin dans lequel écrire devient une manière de filer la laine et de garder vivante une présence dans l’absence. Comme quoi, nos hivers intérieurs peuvent aussi être apprivoisés, parfois.

Vraiment difficile de choisir les mots pour parler de ton texte tant il faudrait en additionner, tu n'as pas ton pareil @Joailes pour nous faire ressentir tes émotions.

Tes vers ont quelque chose de magique là encore 🩵

Au solstice, la fileuse se fait sibylle dont le verbe réfléchit sa propre vie. Le tout habilement filé, habillé d'improbable légèreté. Et infiniment touchant.

Quand on n'a que l'amour, quand il ne reste que l'écriture: ça clignote, ça s'illumine, cette lueur de vie qui demeure, sachant sa vulnérabilité.

(Ce sont réflexions personnelles, plus qu'interprétation.)

Un grand merci beaucoup pour vos si tendres commentaires !

@Nâau @Alba @Vol Au Vent @Illiz @Jeep @Sophie @Eobb @Tarentaise @Eathanor @Lina et @Thy Jeanin