Il y a ce qui ne se parle pas

rébus inaccessibles

énigmes engrenées

L'impouvoir

produit de la noirceur

et s'écoule dans une encre

amère et granuleuse

La leçon de ténèbres

nous est dispensée

depuis des abîmes ouverts

à force de souffrance

La pensée n'habite le corps

que de manière étouffée

Nous perdons peu à peu

connaissance de nous-mêmes

L'intime devient ce jardin en friche

où ronciers et lierres cireux

dissimulent les chemins de lumière

L'être est une monade apeurée

face à ce qui l'excède

Il s'infuse en circuit clos

et se dévore lentement

dans une séquestration involontaire

Le piège est racinaire

La déconstruction du dedans

acte la névrose

et témoigne de la complexité

d'être soi

Il y a ce qui peine à se faire entendre

refoulé

insoutenable

fatal

Un poème puissant, empli d'une vive intensité, qui se penche de façon approfondie et sans complaisance sur le monde invisible que nous portons tous en nous.

Les métaphores choisies pour évoquer cet univers intérieur ancrent les mots dans une réalité terrible et rugueuse.

Une souffrance s'écrit et se transmet en détails avec la force d'une écriture-scalpel.

Modifié 30 septembre 202530 sept. par Alba

Puissant et extatique.

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L’impuissance indicible d’être soi transparaît ici avec une sombre et douloureuse intensité.

Il y a 20 heures, Lina a écrit :

Il y a ce qui ne se parle pas

rébus inaccessibles

énigmes engrenées

L'impouvoir

produit de la noirceur

et s'écoule dans une encre

amère et granuleuse

La leçon de ténèbres

nous est dispensée

depuis des abîmes ouverts

à force de souffrance

La pensée n'habite le corps

que de manière étouffée

Nous perdons peu à peu

connaissance de nous-mêmes

L'intime devient ce jardin en friche

où ronciers et lierres cireux

dissimulent les chemins de lumière

L'être est une monade apeurée

face à ce qui l'excède

Il s'infuse en circuit clos

et se dévore lentement

dans une séquestration involontaire

Le piège est racinaire

La déconstruction du dedans

acte la névrose

et témoigne de la complexité

d'être soi

Il y a ce qui peine à se faire entendre

refoulé

insoutenable

fatal

Oui Lina … «  ce qui ne se parle pas » et se communique malgré tout de manière insidieuse, tout remonte à la surface mais de manière déformé… ton sujet n’est pas facile à exprimer et pourtant tu démontres là que le pouvoir de l’expression est puissant pour mettre en lumière la noirceur de nos êtres 😉💫

Je ressens ici une atmosphère de densité et de tension, où la langue elle-même semble lutter pour signifier une douleur sourde et complexe. Ce qui ne se parle pas a sans doute besoin de nouveaux mots pour exprimer : L'impouvoir ...

La pensée, cette chose qui parle tout le temps. Etre soi... cela ne veut rien dire pour moi, un regard nous fait boîter, un mot nous fait trembler. Etre soi c'est peut-être ne pas vouloir être soi.

Votre poème suinte un malaise constant mais peut-être encore en prenant une minute à chaque journée de notre vie passée, pouvons-nous former une journée à soi, l'imaginer, la vivre à l'envie.

Ton poème, ma chère @Lina, est comme une confidence arrachée à la douleur qui nous raconte l’essentiel : la difficulté d’être soi, la noirceur qui enferme, et malgré tout l’acte d’écrire qui garde une lumière.

D'une grande profondeur psychologique et philosophique...

Le 30/09/2025 à 18:25, Lina a écrit :

L'intime devient ce jardin en friche

où ronciers et lierres cireux

dissimulent les chemins de lumière

...tout autant que poétique!

Des mots sublimes pour traiter un thème douloureux.