J'aime ce début d'automne où se déclarent ouvertes les nuits précoces avec, aux pieds, des chaussettes en fil d'Ecosse. (que m'envoie mon oncle, Pat Ouproch', à chaque fin d'été. Mais c'est une autre histoire. Peut-être qu'un jour, je la raconterai ..?)

J'aime quand les fenêtres s'allument, que les cheminées fument et que l'air se parfume.

La bonne soupe Vendemiaire, (d'après une recette de ma grand-mère) s'impose, de celle qui ravive les papilles et réchauffe des yeux jusqu'aux chevilles.

Mon voisin et ami Jean Titouplein la partage volontiers avec moi, certains soirs, et il amène son dessert au chocolat qui aurait fait revenir Proust sur sa fixation de madeleines.

Une douce soirée s'annonce, je sors mon vieux jeu de Cluedo et nous nous installons sous la lampe centenaire à mon cœur si chère.

Autant dire que nous étions très concentrés, (tiens, demain, je ferai une sauce tomate) j'étais presque prête à accuser le docteur Violet lorsque soudainement, un grand bruit nous fit sursauter.

Nous avons tout lâché : cela venait de la cuisine.

Ce n'est pas le greffier, il dort sur le canapé, chuchota Jean qui avait eu la même pensée que moi.

La vision qui nous attendait nous laissa sans voix.

Allongé de tout son long entre l'évier et le frigo, le Colonel Moutarde gisait dans une mare rouge foncé.

Jean se pencha pour vérifier son pouls.

Froid. Très froid. Et poisseux ... dit-il avec la gravité d'un médecin légiste.

Noyade dans un condiment de luxe : vinaigre balsamique de Modène. C'est un crime de goût.

Une petite note, épinglée sur son gilet avec un cure-dent en bois, a attiré notre attention de fins limiers.

Une écriture fine et penchée.

Je l'ai décrochée avec des doigts tremblants et j'ai lu à voix haute :

"Il en savait trop sur la véritable recette de la moutarde de Dijon. Signé : Le Vinaigre. "

Nous sommes restés figés, essayant de comprendre l'absurdité de la menace.

Soudain, la porte du cellier grinça.

Sur le seuil, se découpant dans l'obscurité, se tenait Mademoiselle Rose, un rouleau à pâtisserie à la main.

Ses yeux brillaient d'une lueur coupable.

Je ... je voulais juste faire un gâteau , balbutia-t-elle. Il n'y avait plus de vanille. Alors j'ai improvisé avec du vinaigre. Mais il a voulu goûter, il a trébuché, et... paf.

Le Colonel Moutarde, victime collatérale d'une recette de gâteau au vinaigre.

L'enquête était close.

Nous avons aidé Mademoiselle Rose à essuyer le Colonel et à le ranger dans sa boîte, un peu collant mais indemne.

Et nous sommes retournés finir notre partie, non sans avoir confisqué le rouleau à pâtisserie.

On n'est jamais trop prudent.

En tous cas, j'ai perdu.

Mon ami Jean Titouplein a gagné haut la main.

Il prend congé, me baise la main ; demain la revanche ? dit-il en clignant de l'œil.

Bien volontiers !

Et je l'accompagne sur le seuil où l'attend Madame Pervenche.

J'ai écrit cette histoire vite fait, il n'est que vingt-deux heures.

J'attends le Professeur Violet en mangeant des olives.

(joailes -) 22 septembre 2025 - 22h 06

Entre un réel sensoriel au possible et un imaginaire vagabond, un conte ludique et amical des plus réussis !

Même "vite fait" tu nous embarques et l'on débarque ébloui! Un jour, il faudra que je t'envoie mon capitaine pour une visite surréaliste...

Vite fait, mais bien fait !

Jean Riancor