Je ne doute de rien

et si la table est mise

c'est pour le miracle

d'un repas partagé

sans invité

La pierre est froide sous la main.
Une dernière lueur, là-bas, derrière les sapins.

Ce n'était plus le jour,
ce n'était pas encore la nuit.

Une voix est montée de la vallée,
une seule,
portant je ne sais quel nom,
comme une barque sur l'eau noire

qui sombre

Et soudain,
dans le creux de l'instant,
la certitude
que quelque chose attendait,
avait toujours attendu,
contre la porte close du possible.

Puis la lumière a cédé.

C'était la tienne.
Rien n'avait eu lieu.
Rien, sinon ce rien même,
qui demeure.

 Toi, vieille lampe,
ô sphère de verre poussiéreux
qui as veillé sur tant de pages tournées

et de fronts soucieux,

je me souviens.

Sur ton pied de fer froid
se sont posées les mouches de tous les étés
et la lueur orange des fruits de septembre
sur le mur restent
les ombres immenses de nos doutes.

Ce soir, je te regarde.
Tu es là, simple et muette
seuil de lumière dans la nuit qui vient,
petite lune captive sur le bois de la table,
tu attends que la main
vienne de nouveau
allumer en toi l'étoile du dedans.

Je ne doute de rien

sauf d'écrire

le halo du vieux phare

tourne sans cesse

sur la page blanche

et la nuit
la grande nuit complice
étire son bras d’encre jusqu’à l’aube

la voix de la vallée

éclate d'un rire

démoniaque

la lampe s'éteint

et la page blanche n'est plus que ténèbres

La main, déjà, cherche l'allumette

à tâtons

et se ravise

le geste reste suspendu

l'invité se matérialise

et la lumière

est dans ce repas froid,

sous la lampe éteinte,

dans le creux de l'instant.

Je ne doute de rien

et surtout pas de la lumière

l'aile du cormoran

bat dans les plus hautes sphères

du firmament

et voici

que j'écris ...

Miracle !

(joailes) 14 septembre 2025 - 23h 18

La fragilité de la lumière et du sens, lorsque l’ombre, la mémoire et l’attente se rejoignent,  font naître dans ce poème intense et lyrique l’éclair d’une écriture miraculeuse.

Je crois que le plus touchant dans ton poème est ce quotidien transfiguré ou une lampe poussiéreuse ou un geste suspendu deviennent des symboles universels de notre désir de croire encore à la beauté.

Il y a 4 heures, Joailes a écrit :

Ce soir, je te regarde.
Tu es là, simple et muette
seuil de lumière dans la nuit qui vient,
petite lune captive sur le bois de la table,
tu attends que la main
vienne de nouveau
allumer en toi l'étoile du dedans.

La lampe brûle pour celui qui l’entretient… Votre très doux poème ravive la tendre lumière de la vie, chère @Joailes.

Un germe de vie au cœur des ténèbres qui doutent, le miracle se produit encore une fois, transfigurant l'instant, jusqu'à la prochaine attente à la porte des songes...

Une porte s'ouvre sur une intimité hantée par une sensibilité toute en attente !

Un rien qui en dit long dans ce joli poème.

La cène quotidienne aboutit au miracle. Les ingrédients en sont modestes mais leur qualité familière les rend opérants, de même qu'opérante est l'âme qui les accueille, étendue par sa réceptivité. De l'absence naît l'écriture: c'est la merveille!

Le 14/09/2025 à 23:18, Joailes a écrit :

Tu es là, simple et muette
seuil de lumière dans la nuit qui vient,
petite lune captive sur le bois de la table,
tu attends que la main
vienne de nouveau
allumer en toi l'étoile du dedans.

Magie de ton écriture, intensité de ton regard qui va au delà de l'apparence brouillonne ou fossilisée pour aller cueillir la clarté enclose 🩵

Et soudain,
dans le creux de l'instant,
la certitude
que quelque chose attendait,
avait toujours attendu,
contre la porte close du possible.

Puis la lumière a cédé.

C'était la tienne.

Rien n'avait eu lieu.
Rien, sinon ce rien même,
qui demeure.

C'est très beau ... Ces vers m'ont touchée.🩵

Il ne faut jamais douter de la lumière, tu as raison, @Joailes

Elle longe et éclaire tes mots.

Merci infiniment pour vos commentaires !

@Jeep @Eathanor @Tarentaise @Alba @Illiz @Thy Jeanin @Lina @Sophie et @Tarentaise

Qu'il est difficile de lire tant notre corps et notre esprit sont traversés et peut-être faut-il juste traverser en écrivant ce rien Joailes, je ne sais pas, je suis perdue la plupart du temps.

Ecrire tout de même