La gale

Il est des maux qui rampent sans visage,

qui ne frappent ni d’éclat ni de fièvre,

mais s’installent en silence,

se glissant sous la peau comme un remords ancien.

Tout commence par un point rouge,

un rien, une tache de braise oubliée.

Puis d’autres naissent, comme des fleurs vénéneuses,

et la nuit devient leur royaume :

ils réveillent la chair, ils dévorent le repos.

Le corps alors s’interroge :

est-ce l’eczéma, la brûlure du sel,

ou quelque mal plus obscur ?

Et quand le nom tombe enfin —

la gale ! — il résonne comme une sentence,

mêlée de honte,

comme si la pureté d’un homme

pouvait se juger à ses démangeaisons.

Commence alors le combat rituel :

enduire le corps d’onguents amers,

avaler des pilules au goût de fer,

désinfecter draps, vêtements, chaises,

jusqu’aux moindres souvenirs de repos.

Chaque objet devient suspect,

chaque siège, un traître.

Mais les bêtes invisibles rient dans l’ombre,

et la démangeaison, sournoise, persiste,

semblable à un doute que rien n’efface.

D’où vient ce mal ? Peut-être d’un soir de fête,

où la foule s’asseyait sur des bancs communs,

partageant sans le savoir

la fragilité des hommes.

Alors je comprends : la gale n’est pas seulement

un parasite qui creuse la chair.

Elle est l’image des blessures secrètes,

celles que l’on cache,

celles qui rongent dans le noir,

et qui rappellent que nul n’est à l’abri

de l’invisible.

Modifié 15 septembre 202515 sept. par Martialys

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Mettre en poème cette maladie est audacieux, mais j'aime beaucoup, "le poète a toujours raison" .

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