A la campagne, la poésie est du lait et le papier est un seau, c'est ainsi que l'esprit du poète fauché s'enrichit. Libre comme le gracile moineau, je suis poète, et j'attends la renaissance des chemins du monde... tellement tristes et ténébreux. Encore faut-il trouver les bons ! Je vois mes pages noires et mon encre blanche, ainsi par la création la poésie éclaire les tourments de mes nuits. Maintenant, je m'en vais faire une balade au plus profond du feu clair de l'air et de sa lumière... Lumière de toujours, incorruptibilité des âmes ! .

Surgit d'une demi-ombre, ce petit papillon bleu de toujours — comme si le même ne mourrait jamais depuis l'enfance — relève son vol avant d'atteindre les broussailles ensoleillées, où, jaune, la délicieuse prune sauvage prolifère... Tiens, j'en profite pour me servir ! La fatigue du matin s'efface du visage d'un gamin aux joues blanc de lune qui s'asperge en riant au bord de la marre octogonale. Je mange des mûres lorsqu'une adolescente blonde au teint de lis passe occupée à porter un lourd panier de cerises noires comme ses yeux.

Assise nonchalamment sur le banc d'une ferme une jeune fille lit un livre, et ses cuisses rondelettes s'offrent au désir du passant trop curieux que je suis. Comme deux poings serrés autour d'une pièce d'or, ses seins opalins qui débordent de son corsage participent à la riche création de ce corps vêtu d'une robe courte, rouge comme le feu du volcan. Les longs doigts nus de la jouvencelle sont des serpents apprivoisés qui glisseraient sur votre corps d'esclave. Et sa langue pourprine qu'elle tire en me voyant est la mèche érotique qui fait de votre tête un baril de poudre à vous faire exploser la raison !

Lui, il se chauffe le derrière ce campagnol sur le bitume embrasé de la route, qui refroidira quand l'ombre molle des châtaigniers dansants se déroulera par-dessus. Depuis un coin d'épis et de tiges rougeâtres, un écureuil détale rapidement en direction du lieu-dit la Petite Gorge, domptant au passage le moteur pourtant plus furieux que lui de la voiture qui passe en vrombissant. Je sais bien que tout autour de nous la Mort forge des dards par milliers, mais que m'importe ! puisque une éternelle fleur poétique pousse dans le jardin merveilleux de mon esprit aéré !

Une aimable promenade bucolique et sensuelle dans une campagne de rêve, au hasard d'une plume inspirée.

Des rencontres fugitives, un bonheur léger, une prose poétique qui propose ses bonheurs avec beaucoup de grâce !

Le texte libre d’un poète qui note ce qui lui passe par la tête, jusque ses pulsions :

Il y a 6 heures, Jean Luc a écrit :

sa langue pourprine qu'elle tire en me voyant est la mèche érotique qui fait de votre tête un baril de poudre à vous faire exploser la raison !

et ses angoisses :

Il y a 6 heures, Jean Luc a écrit :

Je sais bien que tout autour de nous la Mort forge des dards par milliers,

mais que sauve la poésie :

Il y a 6 heures, Jean Luc a écrit :

une éternelle fleur poétique pousse dans le jardin merveilleux de mon esprit aéré !

Au pays de poésie, la phrase danse et chante tous les possibles!