" La mer est toujours cette femme étrange

qui marche dans les rêves des poètes "

Rodney Saint-Eloi

Tant qu’il y aura des prisons

Ma fille ma sœur

ma solitude amante

vendange inaccessible

de mes mots de mes grappes

d’abeilles païennes

démesurent mes songes

épouse barbare

portant mes ailes noires

coteau des bouches impalpables

de l’écriture

épuise ma faim

Sous la peau du vélin

court ma main

la gazelle blessée de mon sang

saveur prisonnière

à mes lèvres arides

caravane ébrouée de vertige

tremblant lointain mirage

et disparaît

les larmes d’un cheval qui danse

sur le sable

La pluie dessale les étreintes

de l’été bat le ciel injurieux

quand le soleil s’orgueille

je m’agrippe au silence

un papillon boit le nectar

des pétales brûlés de mon ventre

hurle le feu dévore

mon humanité

errent sur les cris calcinés

les mots morts en chemin

je porte un enfant dans mes bras

Je me souviens le fleuve

glissent des tresses de fleurs

les âmes bercent leurs cendres 

accroupi aux marches du gâth

les fumées de leurs yeux

convolent

Écrire 

la semence enflammée des oiseaux

le pollen rouge de ta robe

mes fers à peine sortis de la forge

fumant route vertigineuse

l’odeur de la corne fondue

gaz napalm phosphore !

la pluie s’est collée à la suie

et ma plume en lavis

a brisé l’encrier

de hargne et de douleur

Écrire

hors d’haleine

sur le mur sanglant

de mes poumons brisés d’éclats

et de folie

crier d’aimer

la poitrine biffée d’une rafale

le regard tombe à l’adresse

du soldat

Marcher tranquillement

cortège

l’amour la mort l’exil

dans ma main naissent les étoiles

t’écrire encore

Modifié 3 septembre 20253 sept. par O Salto

il y a une heure, O Salto a écrit :

" La mer est toujours cette femme étrange

qui marche dans les rêves des poètes "

Rodney Saint-Eloi

Tant qu’il y aura des prisons

Ma fille ma sœur

ma solitude amante

vendange inaccessible

de mes mots de mes grappes

d’abeilles païennes

démesurent mes songes

épouse barbare

portant mes ailes noires

coteau des bouches impalpables

de l’écriture

épuise ma faim

Sous la peau du vélin

court ma main

la gazelle blessée de mon sang

saveur prisonnière

à mes lèvres arides

caravane ébrouée de vertige

tremblant lointain mirage

et disparaît

les larmes d’un cheval qui danse

sur le sable

La pluie dessale les étreintes

de l’été bat le ciel injurieux

quand le soleil s’orgueille

je m’agrippe au silence

un papillon boit le nectar

des pétales brûlés de mon ventre

hurle le feu dévore

mon humanité

errent sur les cris calcinés

les mots morts en chemin

je porte un enfant dans mes bras

Je me souviens le fleuve

glissent des tresses de fleurs

les âmes bercent leurs cendres 

accroupi aux marches du gâth

les fumées de leurs yeux

convolent

Écrire 

la semence enflammée des oiseaux

le pollen rouge de ta robe

mes fers à peine sortis de la forge

fumant route vertigineuse

l’odeur de la corne fondue

gaz napalm phosphore !

la pluie s’est collée à la suie

et ma plume en lavis

a brisé l’encrier

de hargne et de douleur

Écrire

hors d’haleine

sur le mur sanglant

de mes poumons brisés d’éclats

et de folie

crier d’aimer

la poitrine biffée d’une rafale

le regard tombe à l’adresse

du soldat

Marcher tranquillement

cortège

l’amour la mort l’exil

dans ma main naissent les étoiles

t’écrire encore

J’ai versé une larme sur les mots de Tarentaise et ici un remous à brassé mon cœur

Oui «  crier d’aimer » met mon cœur en charpie … ainsi se joue le silence, il ne reste plus que l’écriture et vous O Salto 💫

Des images d'une grande intensité dans ce poème-cri qui vibre d'émotion !

Tant qu'il y aura des prisons... le titre résonne avec ce cri d'aimer, @O Salto

Quand dans la main naissent les étoiles, alors, tout est possible...

On imagine ce long cortège, un cortège inépuisable.

Il y a 21 heures, O Salto a écrit :

Écrire

hors d’haleine

Une écriture effectivement haletante, inspirée, essentielle, surréelle, poétique.

Un souffle d'une rare intensité pour porter une voix qui refuse d’être réduite au silence. Le mélange entre l’intime et le collectif est assez bouleversant. Quand l’écriture devient non seulement une arme, mais aussi une prière ardente.

Fascinante plume dont les images ne sont pas seulement belles, mais parlent, de soi et du monde.

C'est marcher sans pouvoir courir, c'est marcher à ne plus tenir debout, c'est marcher parce que la terre tourne aussi et le sang éclate faisant du rouge la couleur inattendue des maisons blanches, j'ai rêvé d'un autre monde et je crois bien qu'il existe dans les mots alors je crois bien que j'ai entendu les enfants, ils jouaient.

« tant qu’il y aura de la misère, vous ne serez pas riches ; tant qu’il y aura de la détresse, vous ne serez pas heureux ; tant qu’il y aura des prisons, vous ne serez pas libres ». Chris Marker "Le joli mai"

Merci pour vos mots ; je voudrais les garder appuyés contre moi, je voudrais m'appuyer contre vous de tous les miens, et partager peut-être une écriture plus légère !...

Merci poétesses et poètes, @Nâau , @Alba , @Sophie , @Jeep , @Eathanor , @Thy Jeanin , @Danivan , et toi @Eobb , infiniment !