Entre curry et carie

Le papier glacé semble frémir sous le souffle du ventilateur.

Les éléphants du Rajasthan s’ébrouent dans un nuage de poussière ocre, leurs défenses carapaçonnées d’argent, leurs howdahs de velours rouge oscillant au rythme de leur marche majestueuse.

Je sens l’âcre et douce odeur du curry qui se mêle aux effluves de jasmin et aux relents sacrés du Gange.

Mes pieds dans la rivière, le sari collé aux mollets, regardant les sadhus aux yeux cernés de khôl méditer, immuables comme des statues de brume, tandis que des femmes aux bras cerclés de bracelets d’or lavent leur linge en riant, j'avance, les yeux écarquillés.

Ici, les temples de Varanasi, empilés comme des châteaux de sable divins, où les escaliers de pierre descendent embrasser le fleuve.

Là, les rizières de Munnar, vert tendre à perte de vue, où les cueilleuses de thé se déplacent avec la grâce lente des hérons.

Je me perds dans le dédale des ruelles de Jaipur, bleues comme le crépuscule, je hume les épices du marché de Crawford, je me brûle la langue avec un vada pav trop chaud acheté à un vendeur de rue. Mon cœur bat au rythme des tablas, un goût de mangue et de cardamome me vient aux lèvres.

Je suis cette danseuse de Bharatanatyam, les pieds ancrés dans la terre, les mains racontant les épopées du Mahabharata.

Je suis ce marchand de tissus dans une échoppe sombre de Old Delhi, déployant des soies si fines qu’elles en sont aériennes.

Je suis ce vieil homme assis sur les marches d’un ghât, qui voit défiler le monde depuis soixante ans, le regard aussi paisible que les eaux sacrées.

Je suis l’enfant qui court après un cerf-volant échappé, sur un toit de Bombay, criant de joie.

Je suis une exploratrice sans bagage, une rêveuse sans passeport, en partance pour l’ailleurs.

Le bruit est d’abord lointain, comme un appel à la prière étouffé par la brume.

Il insiste, se fait plus pressant, plus réel.

Il perce la bulle de parfum et de couleurs.

Madame Eymery ?

Le rêve se fissure.

Les éléphants s’évaporent, les temples se dissolvent, le parfum du jasmin cède la place à l’odeur caractéristique du clou de girofle.

C’est votre tour.

Je cligne des yeux.

L’Inde n’est plus que du papier sur un mur.

Le fleuve sacré n’est qu’un trait d’encre sur une affiche un peu cornée.

Je me lève.

Le sari redevient une simple robe.

Le tintement de mes bracelets d’argent cesse aussitôt.

Oui, c'est moi !

Je repousse aussi loin que je peux les symptômes de ma stomatophobie, j'essaie de sourire mais aussitôt ma carie me rappelle à l'ordre avec force images horribles de seringues et de pinces peu engageantes.

Et je franchis non pas le seuil d’un temple, mais la porte insonorisée du cabinet, que le Docteur Burt Attartyn, mon dentiste haï m'ouvre en grand ...

Aucun espoir de m'enfuir à toutes jambes ... loin d'ici,.

J'avance héroïquement et je fixe mon attention sur l'affiche de Bouddah, face au fauteuil de torture.

(joailes -) 29 août 2025 - 21h 19

Un beau voyage qui se termine en grosse frayeur : retour à la réalité !

Puisse le rêve se prolonger un peu plus...

Dans une autre dimension, peut-être, il doit être possible d'ajouter des parois poreuses au réel. Qui sait ?

Un rêve où varient les réincarnations: somptueux voyage qui aurait pu aboutir à l'éveil... mais qui se termine en trip médical cauchemardesque! J'en suis tout stomatomaqué! Les dentistes ont un effet bénéfique sur ta plume. Vivement une nouvelle carie... oh non, pardon! 😇

L’esprit a ce pouvoir de détourner l’attention des moments désagréables, une sorte d’auto-hypnose qui se présente ici comme un merveilleux voyage dans une Inde de rêve.

Modifié 31 août 202531 août par Jeep