A mon beau père

 Bretagne

Comme des clés

Dans le ciel du loti

Les lampadaires ferronnent un peu fiers

Pourtant quand même

Ils tournent épiscopal

Genoufléchissent du bout des crosses

Et de leur sainte cage

Désignent

Bénissent le saint mur

C’est un assemblage économe

Inaltérable

Bandeaux pvc gris ponctués de piquets noirs

 

Tel un ventre à petits pas

Sur  la dalle idéale

Un  diable de saint homme

Dirige

La partition sinistre

 

Venant heurter  le mur

 Un terrain

Lambeau de sol et  d’horizon

Ici

Vous faites du jardin

 

Eparse et disparate s’y  répandent  en couleur

Et de  manière souterraine

Les patates ont investi les vagues

Les œillets tricotent des oranges

les trémières  blanches captent l’écume

Les tomates  bouillonnent

Les  cannes de bambou gréent et gouvernent

 Les bouts d’ ficelle accourent

Les sous la main embauchent

L’arrosoir et le seau

Le seau à haricots

Un pied de blette a poussé entre les racines du pin

 

L’arbre pose là

Il  sert des pinces à linge peut être même des hirondelles

Des nids de tourterelles des étourneaux                                                                                                                                                             

Tiens

 Pourquoi sur ce moignon de branche

 Un tuyau de plastique

 

Là-bas

Le bâton dans l’ goulot

Une bouteille bleuit à l’air libre

Elles sont deux comme ça comme des bouées

Elles  trimbalent sur place

Les flancs battus par le vent

Il y a aussi qui navigue

Le siège relax tout défraichi du dehors

Voilà un inventaire qui dit beaucoup de choses sur celui qui le dresse et sur le regard qu'il pose sur ce petit monde !

Poème bizarre qui évoque tout et rien. Je ne sais trop quoi en penser !

Un poème à déchiffrer, à la fois concret et onirique, qui saisit la Bretagne comme un assemblage d'objets, de plantes et de signes modestes, presque sacrés.

Les lampadaires deviennent des évêques, le jardin un équipage sauvage, où chaque élément (patates, tomates, bouteilles bleues) semble s’animer d'une vie autonome, laborieuse et tendre.

L’écriture est précise, rustique, mais traversée de fulgurances poétiques : les trémières blanches captent l’écume magnifique !

On sent une présence, celle du beau-père ? dans ce paysage ordinaire et transformé, où le moindre détail devient un monument.

Très touchant.

L’arbre servira toujours de repaire…

Jeu de piste poétique où le vivant et l'inerte semblent converser et converger vers une âme fraîchement en allée.

Intrigant et intéressant.

Cette Bretagne intime, loin de la mer, est décrite par des impressions disparates et des sensations qui prennent dans le poème une réalité forte et véridique.

L’arbre pose là

Il  sert des pinces à linge peut être même des hirondelles

Des nids de tourterelles des étourneaux                                                                                                                                                             

Très belle métaphore, @Jean Meilhot

J'aime le surréalisme de ces vers.

Une partition surprenante orchestré par un diable de saint homme où les lisières s'affranchissent...

Votre poème est un peu comme si Prévert avait passé un été dans un lotissement breton avec un beau-père jardinier bricoleur 🙂

Merci pour ce commentaire souriant. Il nous a bien fait rire mon épouse et moi-même.

Beauté sage du familier. On devine que la terre gagne sur la mer par la volonté des êtres.