Savons-nous que nous marchons sur une ligne que nul ne trace ?

Entre deux respirations, notre ombre dérape dans la lumière.

Nous regardons l’aube, blessure béante qui hésite à se refermer.

Pensant avancer, chaque pas nous enfonce dans le ventre du monde.

Ce que nous savons,

Ce sont ces matins qui dévorent ceux qui osent les croire bleus.

Voyons-nous ces pierres, gardiennes des visages effacés de nos aïeux ?

À trop ouvrir les yeux, le vent risquerait bien de venir s’y installer.

Ici, le silence pèse plus lourd que les promesses avortées des prières.

Inutile de chercher une clef qui se brise dès qu’une main la touche.

Ce que nous voyons,

Ce sont ces sentiers qui ne mènent nulle part où revenir sans cesse.

Entendons-nous ces oiseaux chanter des chemins qui n’existent pas?

En vérité, ils ne chantent pas ; ils grattent l’horizon d'une patte fébrile.

Certains nous connaissent, leur bec picorant les saisons dans nos thorax.

Mais derrière, rien. Sauf peut-être un enfant assis dans notre mémoire.

Ce que nous entendons,

Ce sont ces soupirs omis nés dans le revers des paupières.

Regardons-nous la mer, cette menteuse qui jamais n'a su consoler?

Ses vagues caressent les exilés pour mieux les renvoyer au sel.

Une voix nous parle mais s'efface dans le sable des questions lentes.

Elle trace nos territoires sans connaître ce qu’il s'y trouve derrière.

Ce que nous regardons,

Ce sont ces miroirs à retourner pour recracher nos illusions.

Toujours, la frontière restera cette main posée sur notre épaule,

Celle qui ne retient pas mais désigne ce que l’on refuse de voir.

Un jour, peut-être, nous saurons nous arrêter, mais jamais ici.

Car ici, tout recommence sans cesse. Et nous recommençons avec.

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Modifié 27 août 202527 août par Jeep

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