La voie s’interrompt ici, les fers ont rouillé, ils se perdent dans les herbes sauvages

          à quai restent posés là les viatiques esseulés, dont la poussière, rameutée par le vent, dérobe la trame

          le grand vent qui passe accélère, fait le tour de cette sphère inutile, l’express a disparu

          la gare n’est nulle part, en mémoire les pas perdus courent partout, convergés divergents

          on a l’écho encore, le coup de sifflet et la vapeur du songe, envolé jusqu’au cauchemar

          destination de l’oubli, et les coccinelles allègent la tâche des fleurs, qui est d’éclore sur

          la pestilence puis le silence des trajectoires fatales, peut-être insanes voyageurs

          de la plus belle et pire maladie atteints, l’existence, dans ce coin de friche où l’on a tant fauché

          voilà si longtemps, l’étape d’hier, et les mouches endeuillées se sont fait remplacer au regain par les papillons

          ces candides – qui savent pourtant la légèreté de l’être, le tout pour le tout et l’énormité du rien.

Tout et rien, en effet : la vie, "telle qu'en elle-même", ou presque, joliment contée, finement imagée, mélancoliquement ressentie...

Le train ne mène nulle part, mais heureusement restent les coccinelles et les papillons, ce qui n’est pas rien !

Modifié 20 août 202520 août par Jeep

Un texte dense qui capture avec une beauté rugueuse la mélancolie des lieux abandonnés et la vanité douce-amère de l'existence, où la nature reprend ses droits avec une indifférence gracieuse. Bravo!