Voici venu pour moi le temps de m'éloigner un peu de mon horizon, de découvrir d'autres paysages, d'autres visages.

Le chat faisait déjà la gueule depuis plusieurs jours, même s'il savait très bien que j'avais relégué mes obligations envers lui à une personne de confiance ; en fait, il me toisait d'un air détaché, hautain. Mais je voyais bien dans sa pupille une sorte de rancune latente.

A mon retour, il me ferait payer d'une manière ou d'une autre mon absence, je le savais, mais cela ne durerait pas et j'avais besoin de m'éloigner un peu de ma zone de confort.

Je sifflai donc mon sac, perché sur une étagère du placard de l'entrée, entre des centaines de boîtes dont le contenu n'est pas avouable.

Il descendit avec nonchalance, comme s'il n'était pas pressé.

Je le mis sur mon lit.

C'est un sac ordinaire, en cordura, qui me venait de mon grand-père soldat.

Avec un plumeau en plumes d'autruche, je le dépoussiérai avec délicatesse, et le retournai comme un gant.

Un petit cahier, ou plutôt quelques feuillets, tombèrent sur le tapis.

Page 5 : encre bleu-noir partiellement effacée, tache brune, café ? sang ? dans la marge.

Trois mots rayés avec violence, le papier déchiré par endroits.

… le fruit avait la peau ridée comme une paume de vieillard, mais chaude, horriblement chaude.

Je les posai sur la table.

Ici, rature : il remplacé par elle

elle se mit aussitôt à suinter une résine rougeâtre qui sentait la ... (mot illisible) et le fer rouillé.

Dans la marge gauche, d’une écriture minuscule et tremblée :
Je ne devrais pas écrire ça. Ils lisent par-dessus mon épaule. Les murs ont des yeux ici.

La tige qui en sortait maintenant pulsait à un rythme … humain.

 Rature : comme une paume barré, remplacé par : celui d’une artère tranchée.

Un bourgeon s’ouvre avec un bruit de scotch qu’on arrache.

Note en diagonale dans un coin, crayon rouge, récente :
Non. Ce n’est pas possible. Pourtant j’ai reconnu l’odeur, exactement comme dans la chambre de maman ce jour-là. L’ammoniaque et l'encens.

Dernières lignes : l’encre a bavé, comme si la page avait été mouillée.
Phrase manquante, déchirure, et c’est alors que je compris : ce n’est pas un fruit.

C’est un organe. Le sien. Celui qu’elle m’avait ... mot manquant ...  avant de mourir.

Au bas de la page, griffonné au stylo bille, une autre main a écrit :
Arrête de lire. Il grandit quand on y pense. Brûle ce cahier. – R

Houlala ! J'empilai à la hâte quelques vêtements légers, mon stylo, mon carnet, mon appareil photo,

mes affaires de toilette, j'embrassai le Chat sur le front, posai le sac dans l'entrée (ou la sortie, c'est selon) ; mettant les feuillets dans un tiroir, je rejoignis Morphée.

Demain, je pars.

C'est l'heure !

Le chat étire ses pattes dans la pénombre, l’œil mi-clos sur ma silhouette qui s’éloigne.

Quelque part, un tiroir grince. 

(joailes -) 16 août 2025 - 22 h 10

Des visions intenses et effrayantes surgissent de l'ombre d'un passé mystérieux...

C'est énigmatique et vertigineux, l'art d'accrocher le lecteur et de créer une ambiance, et quelle ambiance !

PS : bonnes vacances !

( ͡^ ͜ʖ ͡^ )

Modifié 16 août 202516 août par Alba

J'imagine.

Je vous imagine. Mais comme vos mots décrivent tout, ce serait plutôt, je vous vois.

Et j'ai envie de savoir, les boîtes, la suite des feuillets. C'est comme un teaser. Bien réussi. Je veux voir le film en entier. Ça y est, j'ai réservé ma place au cinéma.

Chouette écriture. Bon changement d'air. Bonnes vacances.

Ce grand-père était poète ( vous avez de qui tenir, @Joailes), mais plutôt dans le genre @Eathanor !

On est surpris, voire frustré: quelle est cette énigme qui semble éminemment fantastique et que tu as superbement amenée? D'où le double sens de ton départ. J'en tremble!