Du haut de sa chaire, le prélat despotique,

Prêche l’humilité, la vertu du Fardeau,

« Rampez pour vos péchés, courbez encor le dos ! »

Le visage rougeaud et les mains névrotiques.

Il parle de l'enfer, des flammes éternelles,

Pour le fou qui choisit de s'enivrer un peu.

Quant à lui, festoyant, lève un vin capiteux,

Au banquet des puissants, sous les ors et dentelles.

Il connaît seulement la froideur des chimères,

Des statues sans regard, car l'airain est son dieu,

Destinées à errer sous un ciel radieux,

Pour finir oubliées des âmes éphémères.

Et le nom de son roi, inconnu de la terre,

N'évoque rien aux cieux, ni aux rocs, ni aux eaux,

Les vivants y sont sourds, les morts restent des os,

La nature au complet défi l'autoritaire.

Fréquemment le prélat jure la fin du monde,

Comme on parle d'hiver, des neiges à venir,

Si seulement l'humain pouvait se souvenir,

Ô combien il lança en vain des feux immondes !

Il se dit le héraut de la bouche suprême,

Il n'est qu'imposture, néant, libation,

Et la sanguinaire civilisation,

Toute entière incarnée dans un roi de carême.

Il est un satyre, semblable au Capricorne,

Camouflant ses travers, sous des airs cabotins ;

Sous l'habit, la fourchue queue de diablotin,

Et sa mitre dorée dissimule deux cornes.

Modifié 16 août 202516 août par Ozymandias

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