Je suis celui qui murmure aux racines l’heure d’en finir,

Qui désolidarise les alliances usées d’un vers trahi.

Palpant le souffle malade des phrases incurables,

Ma nuit guide la lente chute des vocables en coma.

Aux commissures du texte expirant, j'appose mes ciseaux ;

Le silence affûte la lame sur l’os des allitérations mortes.

Dans le sang des métaphores s'écoulent des fragments de sens

Alors que la syntaxe hurle dans la gorge blême du papier.

Le verbe chancelle, un garrot autour du complément d’objet.

Chaque mot s’éventre sur le coin tranchant des virgules

Et les voyelles se dilatent comme des pupilles éteintes.

Cherchant un Dieu absent, le vers se lacère de lui-même.

Entre les strophes désincarnées rampent des noms amputés.

Rongées de rouille intérieure, les consonnes s'effritent.

Mon poème se refuse à l’oxygène de la lecture. Il se replie

Dans la sueur sèche d’un sens qu’aucune bouche ne sauve.

Ma plume tremblante mutile une image déjà squelettique.

Ici, un pronom s’immole dans la cheminée d’un souvenir ;

Là, des enjambements démembrés claquent comme des os

Et l’ellipse bégaie dans le mutisme d’un adieu sans contour.

De chaque rime avortée suinte un sombre goudron linguistique.

Des hampes de lettres s’enfoncent dans l’encre, funestes pieux.

Déjà, le titre est tombé, étranglé par sa propre typographie.

La marge hurle mais je le sais bien : nul lecteur ne tendra l’oreille.

Alors que les champs lexicaux brûlent d'une grammaire décomposée,

Une allégorie boite à l'horizon, son œil crevé par l’éclat d’un point.

Des parenthèses tentent bien de cautériser des organes mutilés ;

En vain, l’apostrophe se poignardant contre une ponctuation finale.

Le poème finit toujours par imploser, fœtus dénué de tout placenta.

Il me faut tenter de m’en extirper, les mains sales, la bouche brûlée.

Dans le calme précaire suivant la toute dernière métaphore,

Il ne reste qu’une courte inspiration sur une page qui se tourne.

Tandis que les lignes se replient, spasmes d’un corps au supplice,

Que pâlit une feuille chiffonnée, couverte d’hématomes sémantiques,

Ma muse n’est plus qu’une large plaie ouverte et exposée au monde.

Hélas ! le lecteur — s’il existe — est déjà trop loin pour l’achever.

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Modifié 17 août 202517 août par Errances

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