Dans la crypte d'orgueil de marbre et de dorure,

De piliers colossaux porteurs d'arcs triomphaux,

Au milieu un cercueil aux latines gravures,

Autour des vitraux noirs aux images de faux.

A la tombée des nuits, un dormeur à l'air noble,

Tout habillé de soie d'un peignoir évasé,

Aux yeux carmin cernés sur son visage ignoble,

Se dresse seul d'un coup, droit et les bras croisés.

Il se meut mais sans pas, lévite comme l'ombre,

Son servant apporte ses atours luxueux,

L'habille en vêtement, plus noir que la pénombre,

Avisant l'agenda de ses soirs fastueux.

Flanelle de velours, des jabots et des chausses,

Anneaux et ornements, des rubis, des saphirs,

Et pour sembler vivant du fard aux joues des fosses,

un voile de parfum, la bise du zéphyr.

Pour le petit diner, le meilleur millésime

Est tiré des celliers de cave à vin de sang,

Hormones, minéraux, nutriments et enzymes,

Raffinés des sarments des humains innocents.

Ensuite, il attend, en faisant chanter l'orgue

Un triste requiem en hommage à la mort.

Il attend au manoir, en toisant fier et morgue,

Le miroir interdit moquant sa malemort.

Seul ou non, il attend, avec ses camarades,

Dans de très longs banquets où les plats frétillants

Supplient d'être épargnés, taire la mascarade

Des corps endimanchés, macchabés sémillants.

Et surtout, il attend, riche au-delà des songes,

Que son temps infini consume en vanité,

L'outrance de sa vie autant que se prolonge, 

La joie de quelques-uns contre l'humanité.

À l'aube de l'aube, sur le toit du palace,

Il forme un sourire aux canines acérées,

En voyant s'éveiller la vile populace,

Dans un cauchemar sourd, dehors incarcéré.

« Pourtant, ce sont les gueux, qui possèdent la terre,

Mais d'habiles charmes savent bien les tromper,

Où sont torches, fourches ? Ils vont sans caractère,

Et pour leur lâcheté, méritent de ramper ! »

Modifié 14 août 202514 août par Ozymandias

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Modifié 14 août 202514 août par Alba

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Modifié 18 août 202518 août par Eobb
aiguisées avec un e

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