Le vent s’est levé ce soir, il chante sa chanson grave, la girie des mauvais jours.

 

L’azur a œuvré dans le plus grand secret, s’est fait un peu plus lourd, plomb d’améthyste.

 

Les massifs forestiers sans prévenir s’ombrent de rousseurs, ambres où se fossilise la joie d’un été.

 

Tout se tait à demi, sur les bancs déserts file un écureuil frileux, amoureux sans sa noisette.

 

L’or est à l’indien, une métamorphose se trame sur les seuils, à l’orée de l’horizon.

 

L’enfant ne rit plus, l’adolescent pleure, la vieillesse craque.

 

Esseulé, le tremble siffle dans le vent, joue aux flammèches en l’âtre crépusculaire.

 

Les routes s’égarent peu à peu, les marais se couvrent, le jour déjà au chaud dans son lit d’oubli.

 

L’or fond qui cherche fronde en la nuit, avant de se réveiller rouille.

 

Les étoiles viennent plus tôt jouer leur dernier concert, ultime joie ô carillon des xylophones.

 

Car les pluies automnales sont à venir et la Toussaint des larmes.

Un bel écrit, poème en prose évoquant de façon très imagée la venue de la saison prochaine.

Le 09/08/2025 à 19:21, Thy Jeanin a écrit :

L’or fond qui cherche fronde en la nuit, avant de se réveiller rouille.

Toute la poésie d’un vers libre !

Une belle prose mélancolique avec une belle charge émotionnelle. "L'or fond qui cherche fronde en la nuit" rappellent l’écriture de René Char.