Je ne sais plus

Pourquoi ces stupeurs haletantes

Ces souffles nocturnes sur les draps

Il y avait je crois une gîte du monde

Comme le prolongement d’une faille

Parmi la géométrie des grands rifts

 

Si j’avais su

Dans les versants matinaux

Que sur ce terreau noyé de mélasse

Seules éclosent les fleurs du mal

Dans l’orbe blond sur tes tempes

Recueillir la moisson de ton regard

 

Mais il reste juste

Cette vague sensation altérée

Du goût cendré de tes lèvres

De ton bras sur mon épaule

Comme un rêve à jamais replié

Sur les arpèges de ton départ

Un poème d'une beauté crépusculaire et subtile pour évoquer la perte, l'absence et le vide.

Un très beau fragment, un fragment d'amour intense, @Eathanor

Les métaphores sont de toute beauté.

Un départ qui a laissé un goût de cendre, mais qui inspire des vers et des images de toute beauté, entre autres :

… « une gîte du monde

Comme le prolongement d’une faille

Parmi la géométrie des grands rifts » …

… « Dans l’orbe blond sur tes tempes

Recueillir la moisson de ton regard » …

… « un rêve à jamais replié

Sur les arpèges de ton départ » …

Du grand art !

L'absence de l'être perdu avec votre vision des choses qui est si touchante et très noire pour un résultat unique en son genre!

Modifié 9 août 20259 août par Jean Luc

Il y a 11 heures, Eathanor a écrit :

Mais il reste juste

Cette vague sensation altérée

Du goût cendré de tes lèvres

De ton bras sur mon épaule

Comme un rêve à jamais replié

Sur les arpèges de ton départ

Vous affectionnez souvent les vers très longs ; ici, la concision choisie crée un effet que la dernière strophe, avec ses images à la fois douces et puissantes, vient encore renforcer cher @Eathanor .

Il y a 16 heures, Eathanor a écrit :

Recueillir la moisson de ton regard

Avec cette belle image, tesson d'un fragment qui pourrait engranger le recueil d'une vie.

Les fragments sont les morceaux de quelque chose, le plus compliqué est de savoir ce qu'est ce quelque chose.

Modifié 10 août 202510 août par Eobb

Un poème de la mémoire érodée, où le corps et le paysage se confondent en une géologie du manque ; j'ai la sensation presque gênante d'écouter derrière une porte une confidence très intimiste ...

La deuxième strophe bascule dans un regret lucide : les "fleurs du mal" (hommage discret à Baudelaire) naissent du terreau de la mélancolie, et l’orbe blond des tempes devient une moisson impossible. Poignant ! Et d'autant plus que ce n'est qu'un fragment d'un manque, d'un vide persistant, malgré le temps qui a passé.

Evocation piquante d'un tremblement de cœur dont le souvenir est encore à l'évaporation. On est saisi de la quasi sérénité de ruines. Tragédie apaisée, en quelque sorte. Le tout élégamment tissé d'images magnifiques - déjà citées par Jeep.