À la tombée du jour, quand les noirceurs s'élancent,

Un fantôme maraude aux abords des tombeaux, 

Se cachant des regards sous sa cape en lambeau,

L'ombre du croque-mort, glissant dans le silence.

Et dans les librairies, entre les rayonnages,

Sur la pointe des pieds, l'infâme cancrelat,

Trouble à coups de pelle la paix de l'au-delà,

Afin de dérober les meilleurs personnages.

Il pille les bouquins et les mots d'outre-tombe,

En quête des recueils gravés de lettres d'or.

Cette nuit, les cercueils iront dormir dehors ;

Saisi de son butin, il fuit les catacombes.

La forme fugitive effleure les façades,

Protégeant son forfait à travers les chemins,

Effrayé d'entrevoir l'aube du lendemain,

Comme les cauchemars, ces nocturnes passades.

Dans un brouillard épais flotte sa maison bistre,

Les contours incertains, ballotés par le vent,

Sifflent plaintes, soupirs, murmures aux vivants,

« Le musée ci est lieu d'œuvres des plus sinistres. »

Mots désarticulés, hideuses périphrases,

Rimes anémiques, vers géants et ventrus,

Lettres défigurées, paragraphes abstrus,

Sont tous rapiécés d'affreuses paraphrases.

Dans l'odeur immonde de nécrose et de chancre,

Une lanterne peint sur les murs la furie

D'une silhouette frappant des manuscrits,

Une plume à la main et le cœur chargé d'encre.

Quel tableau, délicieusement sinistre, d'un forcené faucheur de mots, d'un acharné saccageur de poèmes, dans les limbes de la nuit...

Un poème rappelant les romans gothiques et leur inspiration macabre.

Voilà le portrait d'un nouveau Frankenstein détrousseur de cadavres verbaux et par-delà ce sinistre individu, comment ne pas penser à cette Intelligence Artificielle qui se plaît, après avoir butiné deçà-delà, à offrir à son donneur d'ordre le fruit de ses travaux d'aiguilles ?

Il y a 10 heures, Ozymandias a écrit :

À la tombée du jour, quand les noirceurs s'élancent,

Elles ne déçoivent pas dans la suite du poème et la noirceur des mots, non sans des fulgurances.

Absolument magnifique de noirceur 😍

Votre poème confesse une sorte de passion désespérée pour la littérature, comme si vous vouliez crier votre amour des mots en les arrachant des tombeaux pour redonner vie à ce qui est mort, même si c’est bancal, même si c’est monstrueux. C’est gothique, un peu malade mais c'est bien pour cela que je suis sous le charme.

Un fossoyeur des lettres bien répugnant, @Ozymandias

Ce vampire littéraire est une idée originale. Bien mené de quatrain en quatrain, ce récit noir fait réfléchir. Il met en perspective tout une nécropole livresque, livrée au pillage, prolifération intertextuelle dont les lecteurs sont parfois gavés.

Noirceur contre le vertige de la page blanche, c'est une façon comme une autre d'enrichir son imaginaire et ses écrits. Mais Dieu que les nuits sont prétextes à écrire, qu'importe les moyens d'y parvenir si "Une plume à la main et le cœur chargé d'encre",naît un poème.

Il pioche quelque soit la matière, piquée de vers ou fraîchement enrobée.

Ca sort du cadre habituel et ça démange.

Merci

Modifié 1 août 20251 août par Eobb

Le 30/07/2025 à 22:54, Ozymandias a écrit :

Mots désarticulés, hideuses périphrases,

Rimes anémiques, vers géants et ventrus,

Lettres défigurées, paragraphes abstrus,

Sont tous rapiécés d'affreuses paraphrases.

Je rejoins le très pertinent commentaire de Thy Jeanin. En outre, cet ectoplasme sympathique pourrait s'immiscer dans les charniers musicaux, les pinacothèques d'outre-tombe, dans toutes les cryptes de l'art, pour peaufiner son entreprise funèbre. Et pour aller plus loin pourquoi ne pas exhumer certaines œuvres encensées par un ordre établi, une mode, un courant de pensée, et qui mériteraient d'être éviscérées pour se rendre compte d'une éventuelle supercherie? Une sorte d'autopsie nécropoétique. Le texte est habile et bien mené. J'ai grandement apprécié l'univers de ce poème.

Bravo à vous.

Écriture visuelle, presque cinématographique  : on imagine la scène comme un tableau fantastique ou une séquence d'animation macabre.

Une langue à la fois poétique et putride, où la beauté réside dans la décomposition même des mots.

La poésie a ceci d'extraordinaire : elle permet d'aller partout, d'un champ de blé blond où gazouillent de petits oiseaux aux profondeurs des ténèbres les plus glauques. J'aime beaucoup votre écriture aux sonorités travaillées. Bravo !