Poucet, une nuit, fut réveillé, tiré de son sommeil sans sommation. Ce fut comme une gifle.

 

          La lune était là. Elle s’était considérablement rapprochée. Il ne voyait qu’elle devant lui.

 

          Elle lui faisait un méchant visage. Plein d’une expression cruelle. Un rictus blanc, terrible. Gifle de platine.

 

          « L’ogre, lui dit-elle : c’est moi ! Sais-tu pourquoi je suis venue ? Pour te dévorer les yeux ! »

 

          Tout était empâté autour de lui, dans une insomnie indélébile. Il se crut déjà aveugle, lui qui n’avait eu le temps de grandir ni de vieillir.

 

          Alors, il obliqua du regard, le plongea en lui.

 

          « As-tu quelque chose à redire ? » ajouta l’Opaline.

 

          Poucet pleura. Ses larmes le protégèrent de l’éclat perfide de l’astre – tandis qu’il lui contait ses mille et un malheurs. Comment ses parents égarèrent leur marmaille dans le labyrinthe de la forêt, comment ses pierres semées devinrent bouts de pain picorés des oiseaux, comment ses frères disparurent, peut-être attrapés par les loups. Il n’y avait ni maison dans la forêt, ni nulle botte de sept lieues. Il était seul, tâtonnant, dormait sous les feuilles, buvait la rosée, se vêtait de soleil quand celui-ci avait pitié de lui. Une châtaigne était son repas quotidien. Les jacquets seuls consentaient à être d’avisés conseillers. Les oiseaux lui avaient promis de lui apprendre à voler, mais ce n’était qu’illusion. Il avait en vain sollicité du renard et de la chouette l’initiation à la philosophie sylvestre.

 

          Alors la lune, qui l’écoutait attentivement, changea de physionomie : la voici qui larmoyait, secouée de sanglots.

 

          Elle versa tant de larmes que celles-ci devinrent étoiles, illuminant le ciel nocturne, le parsemant d’un peu de joie.

 

          C’est depuis ce temps-là que la lune a ce visage triste, presque désespéré.

 

          C’est aussi dès ce moment que les yeux de Poucet, épargnés, de charbons ardents devinrent roux en automne et gardèrent toujours la verdeur du printemps. Vert noisette en somme – ce dont lui sont gré les jacquets ses amis.

 

          Cette nuit-là, la lune compatissante héla le Berger pour qu’il amplifiât d’intensité ses ébats avec son amante stellaire.

 

          Puis elle jeta Poucet dans les bras de l’Aurore.

 

 

"jacquets" : un mot qui m'a posé problème, ce sont les écureuils...

À part ce détail lexical, voilà un conte mignon comme tout !

Cela dit, j'espère que l'aurore a ouvert les bras, sinon... Ouille !

( ͡~ ͜ʖ ͡° )

Revisiter le Petit Poucet avec cette dimension lyrique et métaphorique, quelle belle idée ! Un joli conte avec tous les artifices de la forêt colorée et odorante. 🐿️

Le jacquet (aimé) a poussé Poucet dans les bras de l’aurore, dès … potron-jacquet. Champion !

Modifié 26 juillet 202526 juil. par Jeep

Le 25/07/2025 à 19:00, Thy Jeanin a écrit :

ce dont lui sont gré les jacquets ses amis.

Correction: ce dont lui savent gré les jaquets ses amis. Moult excuses, les gens.

Modifié 28 juillet 202528 juil. par Thy Jeanin