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La Fabrique du temps

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D'énormes cheminées soufflent d'épais nuages,

Des cendres scintillent d'obscure féérie,

Leurs volutes masquent, au creux des paysages,

L'atelier du climat fabriqué en série.

 

Le sifflet d'usine, à l'aube pour l'alentour,

Chantonne guignonnant d'une terne allégresse.

Les fées en rang serré vont pointer tour à tour,

Sous les yeux sévères de la contremaîtresse.

 

Dedans, les rouages d'un lent tapis roulant,

Traînent tonitruant en râle supplicié,

L’engin dans son chemin long et bringuebalant,

Entourant l'atelier comme un serpent d'acier.

 

Entre les doigts des fées, les plaies et les coutures,

Vont les pièces du ciel pour être reprisées,

Les nuages crevés ou les draps bleu azur,

Ils sont les esclaves du temps martyrisés.

 

A côté, les autres sont occupées à peindre

De toutes les couleurs et selon les saisons,

L'art est anéanti, assassiné sans geindre,

À voir la verdure, sa pâle feuillaison.

 

Au fond du bâtiment une sourde rumeur,

Des presses qui frappent et des chaudrons qui hurlent,

Parmi les enclumes, les marteaux, la sueur,

Résonne tic et tac du bruit de la pendule.

 

L'acrylique, le lin, et d'autres polymères,

De runes magiques sont gravées, et sitôt

Quelques étincelles comme des éphémères,

Volètent tout autour pour mourir aussitôt.

 

Penchée sur son gousset, la fée contremaitresse,

Série après série, printemps après printemps,

Compte puis recompte les secondes traîtresses,

Le temps, le vrai trésor des faiseuses du temps.

 

Tout au fond dans un coin, la doyenne tremblante

Imprime la neige, à l'aide d'un pochoir.

Elle pleure les jours où les pièces flottantes

N’avaient pas deux pareils flocons qui pussent choir.

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Modifié par Alba

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