Le vent, tiroir de mots et d’ombres du dimanche,

Souffle sur le décor, à la marge des seuils,

Crible l’épiphanie au sortir de nos deuils

Et nous laisse pantois, sans désir de revanche.

Il s’ébroue en puissance, attisant les désastres,

Il renverse la vergne au travers du courant,

Il n’est plus que la rogne exhalée en mourant

Par l’aruspice fou qui consultait les astres.

Il s’enroue au matin lorsqu’arrive l’été

À l’ombrage amaigri d’un érable étêté

Sous lequel, en riant, surgit la mort prochaine,

Celle qui n’attend pas sous les nuages blancs

Qui sont de beaux linceuls assortis à la traîne

D’une jeune épousée aux mystères troublants.

il y a 12 minutes, Jeep a écrit :

Et nous laisse pantois, sans désir de revanche.

J'aime beaucoup cette phrase que j'ai ressentie de plein fouet.

Un poème très imagé et profondément symbolique, évocation d'un monde recréé et personnel.

Le vent « Crible l’épiphanie au sortir de nos deuils »

Le plus beau vers de votre sonnet @Jeep

Ce coquin de vent revêt tant de visages et se joue de tout avec tant de désinvolture !

Modifié 7 juillet 20257 juil. par Lina

Ce vent est si destructeur... mystérieux et troublant. J'aime beaucoup la dernière métaphore.

La mort ...toujours la mort...comme chantait Carmen

arrêtez de parler de mort ..depuis ce matin je n'entends que ça,,,la gare de Nancy bloquée par un suicide.....j'en peux plus 🫣

Mais beau sonnet @Jeep !

Un poème merveilleusement mélancolique... Le vent, la mort, les astres, tout y danse dans un clair-obscur étrange et fascinant. On ressent cette beauté un peu âpre qui naît quand les mots touchent à l’énigme du vivant mai aussi du départ.

@Jeep

Ah ! ce noroît satanique ! Et hop !

Le 06/07/2025 à 23:07, Jeep a écrit :

Le vent, tiroir de mots et d’ombres du dimanche,

Souffle sur le décor, à la marge des seuils,

Crible l’épiphanie au sortir de nos deuils

Et nous laisse pantois, sans désir de revanche.

Il s’ébroue en puissance, attisant les désastres,

Il renverse la vergne au travers du courant,

Il n’est plus que la rogne exhalée en mourant

Par l’aruspice fou qui consultait les astres.

Il s’enroue au matin lorsqu’arrive l’été

À l’ombrage amaigri d’un érable étêté

Sous lequel, en riant, surgit la mort prochaine,

Celle qui n’attend pas sous les nuages blancs

Qui sont de beaux linceuls assortis à la traîne

D’une jeune épousée aux mystères troublants.

Vraiment magnifique. Secoué de ce vent substitut, un sonnet d'une grande beauté, dont on ne sort pas indemne!