L’écureuil monaut

C’est le Van Gogh des écureuils roux,

Un héros vif, balafré mais debout.

D’un duel ancien — griffe contre pelage —

Avec un chat piaulant de courage,

Il a gardé pour trophée de bataille

Une oreille en moins… mais l’ouïe sans faille !

Au printemps, prince des acrobaties,

Il sautait d’arbre en arbre, sans souci.

Il venait becqueter, l’air très débonnaire,

Noix, noisettes, amandes, en plein air,

Que je laissais sur le préau, pour lui,

Comme un petit festin, chaque midi.

Un bol d’eau claire, posé près de la vitre,

Étanchait sa soif d’artiste sylvestre.

Puis silence… Disparu des feuillages.

Peut-être en exil ? Ou pris par l’ouvrage

De bâtir un nid dans un creux de chêne ?

Je scrutais les branches, l’âme un peu en peine…

Et ce matin, surprise en plein midi :

Sur le bord de la fenêtre , alangui,

Le voilà couché, son poil clairsemé —

Le grand soleil l’a presque consumé.

Sous le ciel brûlant — un été provençal —

Il halète un peu, l’œil mi-clos, spectral.

Je m’approche, j’entrouvre, discret, la fenêtre —

Il ouvre un œil, lève un sourcil peut-être…

Puis sans merci, sans un geste de foi,

Il bondit dans le noyer, comme un roi.

Un squatteur effronté, mais quel style !

Le petit Van Gogh du jardin tranquille.

Image personnelle

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