Dans le caniveau gît un roi. Détrempé par la pluie, il est resté étendu là toute la nuit. Les premiers rayons estivaux réchauffent lentement son cœur. Il ne sait plus depuis combien de temps il est tombé de la main malheureuse du joueur. A quelques mètres de là repose son comparse le joker. Étrange bouffon abandonné au destin par son maître. Des pieds indifférents l’écrasent, lui qui hier encore était adulé dans la main de son maître. Les casinos sont désormais loin. Il n’est plus qu’une carte anonyme, étalée parmi une cinquantaine d’autres. Toute l’armée dévastée repose sur ce trottoir, parmi les fientes de pigeons et les papiers gras.

Les combats furent nombreux. Cette nuit fut le dernier. Des mains fébriles, aux doigts jaunis par le tabac, une atmosphère enfumée que la lumière blafarde du tripot déchirait avec peine, des regards fiévreux s’entrechoquant ; chacun s’imprégnait de ces détails, les intégrait pour mieux fourbir ses armes. Devant chaque général, un dérisoire rempart de protection de jetons de couleur unie.

Les armées attendaient les ordres. Les minutes passaient, pesantes. Rois, dames et valets valsaient de mains en mains, accompagnés de leurs cohortes de fantassins. Le joker restait dans la poche de son maître. Il sentait sa main moite venir doucement le caresser dans un tic nerveux sans cesse renouvelé. Une suite est venue s’étaler sur le tapis. Prétentieuse, elle campait là, attendant l’assaut de l’adversaire. Le champ de bataille se préparait à la prochaine vague. La pièce retenait son souffle, la fumée suspendue, figée dans le moule du suspens. Le joker sentit un poing l’enserrer et le chiffonner violemment. Quelle douleur dans l’intimité de sa chair. Son image s’est froissée. Des zébrures déformaient ses chairs. Il sentait cette souffrance le crucifier au fond de cette poche trouée et vide.

La quinte flush a inondé le tapis, faisant éclater cette gangue de temps figé. Hurlement d’un homme se levant brutalement de sa chaise. Fracas du dossier se fracassant contre le sol carrelé. Dehors, une fine pluie tombait. Des noctambules naviguaient sur le trottoir, certains riants, d’autres perdus dans leurs pensées. Virent-ils cet homme voûté arpentant sans but les trottoirs des avenues ? Aperçurent-ils cet anonyme traînant derrière lui son ombre délavée ?

Au petit matin, il ne restait plus qu'un jeu de cartes éparpillées dans une rue, sur un pont enjambant le fleuve.

Cartes à jouer, cartes à souffrir...

Des personnifications touchantes et un décor bien planté dans cet écrit original !

Une allégorie violente, comme violent est le destin, manipulateur sans tête, hasard sans cœur. Beau texte qui me fait irrésistiblement songer à un tableau de maître:

Georges de La Tour, Le Tricheur à l'as de carreau, 1685

Mais aussi bien à l'errance de "l'inconnu" dans La Peau de chagrin de Balzac.

@Eathanor

Une écriture élégante, au ton grave et évocateur, qui mobilise une belle métaphore filée, mais qui pèche par son esprit de sérieux. Man, tu touches par son atmosphère, mais tu ne coules pas définitivement le lecteur que je suis, car tu ne renouvelles pas fondamentalement l’allégorie de la chute ou du jeu comme métaphore du monde. Et hop !

Que cela soit écrit et accompli !

Modifié 28 juin 202528 juin par Marc Hiver

Jai tout de suite eu en tête je célèbre air des cartes dans Carmen :

Recommence vingt fois, 
La carte impitoyable 
Répétera : la mort!
Encor! Encor! 
Toujours la mort! 
Encore! De désespoir! 
Toujours la mort!..

D'ailleurs ton texte se termine sur un pont au dessus du fleuve,,,où l'on suppose

que finit la partie ,,,