Dur de la feuille, Professeur ?…

Il n’entend plus les cigales cymbaliser,

Leur concert au soleil s’est volatilisé.

Les oiseaux du matin peuvent s’époumoner ,

Lui qui imitait leurs trilles… très cotonnées.

Il n’entend ni conciliabules ni apartés.

Dans son isolement il se sent habité.

Il a joué très longtemps au professeur Tournesol,

À faire semblant de perdre la boussole.

Alors il fait répéter tout ce beau monde,

Car c’est leur faute : « ils marmonnent, ils grondent ! »

Et quand des proches haussent un peu le ton,

Il rétorque : « j’chuis pas sourd, range ton piston ! »

Tout est feutré, comme dans du coton,

Un monde ouaté, fait de papier-carton.

Il met les sous-titres aux émissions de télé,

Pour ménager ses proches, ceux qu’il ferait râler…

Il a bien des prothèses pour l’audition,

Mais ça grince, ça vibre, c’est pas du violon !

Du coup , il les range dans un tiroir,

Et il se replie dans son propre clavardoir.

Il sort de sa bulle, de ses lectures bien étanches,

Pour s’intéresser aux gens qui le branchent.

Alors il revient – un peu pensif c’est vrai –

Dans ce monde sonore dont il va faire les frais !

Image de Poetic-Cat (IA)

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