Je ne sais tresser que des couronnes d’épines pour les vivants ;

les fleurs me brûlent ; elles tombent trop vite de leur piédestal.

Je me méfie du chant des moineaux comme du matin tendre ;

le silence avant le vol du corbeau préserve d’un sursaut inutile.

En vain, j’ai tenté d’écrire sur l’éclat fécond d'une joie limpide.

Las ! Chaque mot suppurait comme une peau prête à se gercer.

Le jour est un masque fardé que la nuit déchire d’un doigt.

Rien ne dure qui s’élève — tout finit par choir dans l’ombre.

Mes pas sont plus assurés sur les terrains fendus, instables.

Au moins n’ont-ils point promis d’être solides ni fidèles.

La beauté n'assied son incertitude que sur le souffle du monde,

Or il me faut survivre même quand les horizons s’écroulent.

Aussi écris-je dans le noir avec une plume gorgée d’averses.

Je trace des contours que la lumière seule ne saurait combler.

Tandis que le soleil est trop violent dans ses élans d’oubli,

la lune, elle, sait écouter mes maux sans m’obliger à sourire.

L’enthousiasme n'est qu'une lanterne à la mèche humide,

une fièvre douce, mais aux lendemains d’ecchymoses sourdes.

Chaque éclat de rire est une invitation à sa chute prématurée.

Chaque bond joyeux rapproche un peu le gouffre à l’horizon.

Non, jamais ma poésie ne sera l’écho d’une fanfare solaire ;

Juste ce discret frottement de pierre contre un cœur prudent.

Et si le pessimisme n’a pas de voix aiguë ni de faux-semblants,

quand tout se retire, sans bruit, sans éclat, il est ce qui demeure.

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Modifié 25 juin 20251 a par Sophie

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