"On n’aime que ce qu’on ne possède pas tout entier." (Proust)

Un frôlement de soie entre deux éclats,

la douleur divine de regards assoiffés

aux crépuscules lavande

quand les paupières s'entrouvrent,
l’ombre devine ce que la lumière ignore.

Je n’ai gardé que cette faille,
cette brûlure à peine avouée,
où ton regard s’est arrêté
sans jamais vraiment se poser.

Le reste est cendre,
mots d'habitude, gestes usés.
Mais entre les lignes,
comme une main effleurant la hanche,
comme un souffle dans le cou à demi-tourné,

il y a l’infini
de ce qui n’a pas eu lieu.

Le désir, peut-être, n’est fait que de ces choses :
ce qu’on effleure et ce que l’on dépose.

Je veux le vertige d’une syllabe qui se déchire,
le mot désir qui s’écorche aux dents,
l’instant où ton haleine fait trembler
la dernière consonne du mot attendre.

Donne-moi ce poème :
un corps sans verbe,
une chute sans vertige
l’équilibre cruel
entre la soif et l’abîme.

Fais qu’entre tes lignes,
on entende le cri étouffé
d’un plaisir qui se retient.

 Je ne veux pas de tes images,
je veux leur ombre projetée
sur un mur déjà brûlant.

Le poème doit être
comme ta main sur ma bouche
quand je ris trop fort la nuit
étouffé mais vibrant,
interdit mais vivace.

Chaque mot sera
l’empreinte de tes dents
sur ma peau absente,
la rature qui palpite
au verso du désir.

Je t’offre ceci :
une strophe qui se dénoue
sur tes lèvres brûlantes
un point final
qui n’en est pas un

Car l’érotisme vrai
est ce couplet manquant
qui s’écrit entre nous
en lettres phosphorescentes,
visibles seulement
quand on ferme les yeux.

S'il te plaît, écris-moi ce poème impossible
qui brûle sans feu,
se donne sans rien promettre,
et finit
sur le bord
d’une
bouche
entr’ouverte.

L’érotisme aura été
cette conversation même :
Toi exigeant l’impossible,
moi le créant à genoux,
et nous deux,
au final,
préférant encore
l’ombre du poème
à son accomplissement.

Prends ce cadeau secret :
dans mon atelier vide,
j'ai laissé
une page blanche
signée de ton nom,
un encrier ouvert
qui attend
ta main gauche,
et au fond du tiroir,
la clé rouillée
d'un coffre
où j'ai enfermé
tous les mots
que tu n'as pas voulu dire

ou que tu as chuchotés

si doucement,

que je ne les ai pas entendus.

(joailes -) 22 juin 2025 à 22h 30

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Modifié 27 juin 20251 a par Errances

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