"On n’aime que ce qu’on ne possède pas tout entier." (Proust)

Un frôlement de soie entre deux éclats,

la douleur divine de regards assoiffés

aux crépuscules lavande

quand les paupières s'entrouvrent,
l’ombre devine ce que la lumière ignore.

Je n’ai gardé que cette faille,
cette brûlure à peine avouée,
où ton regard s’est arrêté
sans jamais vraiment se poser.

Le reste est cendre,
mots d'habitude, gestes usés.
Mais entre les lignes,
comme une main effleurant la hanche,
comme un souffle dans le cou à demi-tourné,

il y a l’infini
de ce qui n’a pas eu lieu.

Le désir, peut-être, n’est fait que de ces choses :
ce qu’on effleure et ce que l’on dépose.

Je veux le vertige d’une syllabe qui se déchire,
le mot désir qui s’écorche aux dents,
l’instant où ton haleine fait trembler
la dernière consonne du mot attendre.

Donne-moi ce poème :
un corps sans verbe,
une chute sans vertige
l’équilibre cruel
entre la soif et l’abîme.

Fais qu’entre tes lignes,
on entende le cri étouffé
d’un plaisir qui se retient.

 Je ne veux pas de tes images,
je veux leur ombre projetée
sur un mur déjà brûlant.

Le poème doit être
comme ta main sur ma bouche
quand je ris trop fort la nuit
étouffé mais vibrant,
interdit mais vivace.

Chaque mot sera
l’empreinte de tes dents
sur ma peau absente,
la rature qui palpite
au verso du désir.

Je t’offre ceci :
une strophe qui se dénoue
sur tes lèvres brûlantes
un point final
qui n’en est pas un

Car l’érotisme vrai
est ce couplet manquant
qui s’écrit entre nous
en lettres phosphorescentes,
visibles seulement
quand on ferme les yeux.

S'il te plaît, écris-moi ce poème impossible
qui brûle sans feu,
se donne sans rien promettre,
et finit
sur le bord
d’une
bouche
entr’ouverte.

L’érotisme aura été
cette conversation même :
Toi exigeant l’impossible,
moi le créant à genoux,
et nous deux,
au final,
préférant encore
l’ombre du poème
à son accomplissement.

Prends ce cadeau secret :
dans mon atelier vide,
j'ai laissé
une page blanche
signée de ton nom,
un encrier ouvert
qui attend
ta main gauche,
et au fond du tiroir,
la clé rouillée
d'un coffre
où j'ai enfermé
tous les mots
que tu n'as pas voulu dire

ou que tu as chuchotés

si doucement,

que je ne les ai pas entendus.

(joailes -) 22 juin 2025 à 22h 30

C'est le sens même de l'écriture qui est tout entier clamé ici.

Réécrire le monde à sa façon et ne pas laisser à un vulgaire destin le dernier mot.

La poésie est toute entière RESISTANCE.

« Vous fîtes plus que survivre, vous avez tenu des yeux le monde au-dessus de l’abîme, vous qui nous revenez avec des mots d’enfant ! »

Pierre Emmanuel

À la fois art poétique, pont jeté entre deux êtres unis dans une même quête, offrande d' images, d'émotions et d'idées, ce beau poème dans lequel tu as mis toute ta passion, tout ton art et tous tes rêves, Joailes, est une superbe lecture !

Il m’a plu extrêmement de lire un poème virtuose du désir et de ses failles.

Hé ben dis donc....quand tu te lâches Jo...ça chauffe 😆

Déjà qu'on n'en peut plus...!

Mais quel beau couple tu fais avec @Daniel Muller-Ferguson

deux stars du site qui se répondent à la minute près !

Chapeau 🤣

Magnifique texte ceci dit, bravo.

Juste magnifique 😍

Aussi intime que pudique et vibrant Et puis cette fin… cette page blanche laissée à l’autre, cette clé rouillée, ces mots chuchotés… On ressort du poème avec comme un goût de silence dans la bouche..

...Ce que R.Barthes appelle l'entrebâillement poétique .

C'est d'une grande délicatesse, Madame. Merci.

Proust a raison: l'amour donné sans espoir de retour est la plus belle preuve de son authenticité.

Ton poème, Joailes, j'en suis ému aux larmes, de ces larmes qui ne font aucune peine, mais au contraire font du bien. 💫 😘

Le 23/06/2025 à 05:32, Joailes a écrit :

l’ombre devine ce que la lumière ignore

À l’ombre de vos vers, vous nous menez au don d’un amour sans réserve, chère @Joailes

Et la lumière fut…

@Joailes j'aime la fière obstination de ta langue à créer des saisissements 🧡

C'est très beau..., @Joailes

@Joailes

Ce que tu écris, c'est tout un poème ! Top !

Merci beaucoup à vous tous pour vos appréciations.

@Daniel Muller-Ferguson @Alba @Jeep @Diane @Eathanor @Niz-art @Thy Jeanin @Tarentaise @Lina @Sophie et @Marc Hiver

Magistral !

Difficile de rajouter des mots aux tiens. Je ne boude cependant pas la fièvre de cette lecture sur l'interdit du jeu amoureux.

Serait-ce l'été ? Les amours en mots fleurissent plus vite que les fleurs en pots.

il y a 13 minutes, Errances a écrit :

Serait-ce l'été ? Les amours en mots fleurissent plus vite que les fleurs en pots.

Je me demande si ce n'est pas un haïku ..?  Économie d’images mais riche en sous-entendus ! Merci !

il y a 3 minutes, Joailes a écrit :

Je me demande si ce n'est pas un haïku ..?  Économie d’images mais riche en sous-entendus ! Merci !

Je vais contrôler mes travers de ce pas 😉

Coucou le haïku !!!

les amours en mots

fleurissent cet été plus vite

que les fleurs en pot

20250627

Modifié 27 juin 202527 juin par Errances

Le 22/06/2025 à 22:32, Joailes a écrit :

Prends ce cadeau secret :
dans mon atelier vide,
j'ai laissé
une page blanche
signée de ton nom,
un encrier ouvert
qui attend
ta main gauche,
et au fond du tiroir,
la clé rouillée
d'un coffre
où j'ai enfermé
tous les mots
que tu n'as pas voulu dire

ou que tu as chuchotés

si doucement,

que je ne les ai pas entendus.

Un poème tellement dense que cette strophe pourrait être elle aussi être poème à soi seule. Le passé revit, le titre à la Saint-Ex est amplement tenu : les souvenirs redeviennent actuels sous les mots du texte (comme on dit "sous le doigts...") et effectivement, il n'y a aucun point final qui soit nécessaire.

Difficile de choisir un passage plus qu'un autre.

Plume délicate et sensible, élégante et subtile et j'aime toujours...

Merci pour ce très beau partage @Joailes