maintenant que s’effacent mes aïeux, absorbés par le bitume,

il me faut marcher seul entre les lignes d’un monde effondré

avec, au-dessus, un ciel veineux, pendu au vide thoracique,

avancer au souffle de ma gorge, plus tremblement que prière.

sous les ponts où s’entassent les restes d’anciens exils,

je me suis souvenu d’un rire dans la brume d’un vieux matin.

les pavés étaient toujours tièdes, gorgés d’enfance absente.

ne pas pleurer, juste regarder choir le contour des choses.

dans la bouche ouverte d’un ancien empire cèdent les horizons.

souvent je m’y arrête pour retrouver les fragments de ma chute.

si les noms ont disparu, ils vibrent sur la mémoire de la pierre.

tout est là : les adieux, les faims, les lambeaux d’attente fossilisée.

sur un carnet aux pages rétractées, il m’arrive parfois d’écrire.

je trace des lignes que le jour efface, que la nuit préserve.

les mots résistent; ils rampent comme des bêtes sans abri.

même boiteux, même muets, même inutiles; les garder vivants.

j’ai connu l’amour — chair contre fuite, soupir contre départ.

celui qui brûle trop tôt, trop fort, trop brièvement pour guérir.

il ne cesse de revenir racler le fond asséché de mes heures blanches,

là où son nom flotte encore dans mon ventre, à marée basse.

face à l’émeute des saisons, ne s’opposent que mes os dispersés.

ils cèdent au poids du ciel, dans le vacarme des métamorphoses.

ce monde ne s’est pas effondré d’un seul coup — il s’est vidé.

et je reste, non pour survivre, mais pour dire qu’il a existé.

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Un jour j'ai vu un poète écrire

Il écrivait pour des ruines

Il avait le regard vers l'intérieur

Il écrivait pour que les ruines

ne deviennent poussière

Il écrivait pour ses souvenirs

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