Le poème se contente juste d'être là, sans même un nom.

Il ne dit rien encore, mais déjà, son souffle s’approche.

En recherche d'une peau, d'une forme, d'un battement,

Il frémit sur la ligne, entre la tumeur, le chant et le sang.

Ses os sont d’encre noire, son squelette d’attente tendue.

Chacune de ses vertèbres est un ancien silence enfin brisé .

Sur l’aube d’une encre confuse, il s'avance sur la marge.

La griffure de la plume dissout le vertige en syllabes égarées.

Son ventre est plein d'abîmes qu’il digère sans parler,

Des abîmes qui saignent, hurlent pour s’échapper.

Il porte dans ses flancs toutes les résonances du monde,

Des résonances que nul n'entend, pas même Dieu.

Son dos fatigué garde les marques de chaque vers déçu,

Des stries de solitude, des larmes évaporées qui ne sont plus.

Et si la nuque ploie sous le poids des strophes avortées,

Il respire encore, avec peine, mais il respire obstinément.

Dans ses yeux s’accumulent des reflets d’étoiles mortes,

Des images tordues, des visages, des portes sans portes.

Voyant au-delà du regard, embrassant le frisson du vide ;

Il perçoit les tremblements du doute enterrant la lumière.

Parlant sans bouche, pourtant son haleine est un verbe,

Un souffle suspendu entre la veille et l’aube matinale.

Chaque mot est une pulsation arrachée à la douleur,

Chaque virgule une blessure, chaque point une pâleur.

Il boîte d’un pied, glisse d’une rime, titube d’un sens.

S'il vacille parfois sur le rebord , il ne chute jamais.

Son sang ne coule pas, il tremble, il file, il rature,

Puis il s’arrache de lui-même pour ne pas mourir là.

Et même s'il ne garde plus que la poussière de l'intention.

Que seul l'habite un frisson muet au bord d’un creux ancien,

Quand tout s’effondre ailleurs, sur quoi repose un poème ?

Il pèse dans le jour comme une vérité nue que rien ne plie.

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Modifié 15 juin 20251 a par Joailes

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Un jour j’ai vu un poème parler.

Il se parlait à lui-même.

Il en grandissait et Il en pleurait

Puis il s’est levé et il est parti....

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