Je me souviens du château, comme si j’y avais été bercé dans la gaze de mes rêves, entre ramées et glands, car mes parents m’ont conçu dans les arbres sans avoir autre chose à faire que de manier la cognée.

 

Dans le château désert il y a le fantôme d’une princesse blonde dont seuls les papillons se souviennent du nom, peut-être Esclarmonde, on la dit à la recherche éternelle de ses précieux hochets.

 

« N’entre pas là, il s’y cache la Grande Mégère ! Elle te ferait une misère que tu ne sortirais plus de tes hivers ! » m’ont prévenu mes frères, - à moins que je les eusse perdus déjà dans les mousses du chemin, de pierre en pierre…

 

Toutefois, je n’en peux mais , de ces bois froids aux abris délétères, faits d’épines qui vous brochent le cœur à même le feu du matin et vous couvrent de cendres chaque soir sans espoir.

 

Alors j’entre. La grille franchie, il y a une magie : je suis chez moi. Le silence sur son trône séculaire m’a saisi, toisé et puis relâché de sa poigne fatiguée. « L’abandon, je connais », ai-je murmuré.

 

Une lucarne m’a fait signe. C’est Esclarmonde, en dentelle bleu profond – car le soir tombe. Tout est comme figé d’or crépusculaire et je vais, sans compter mes pas.

 

Je ne la reverrai pas, le vitrail du carreau reste muet. Les mains sur les pierres, je sens la respiration ogresque du maître des lieux, mais je ne serais pour lui qu’une bouchée, comme j’étais pour mes parents une bouche inutile.

 

Alors, je pense à la Grande Mégère, bourrasque vêtue de nuit noire, elle est ici comme sur les chemins, postée derrière chaque fût, aux aguets, je la sens, tenace, sur mes talons, elle me traite de morveux.

 

J’ai dû mon salut aux leçons de Maître Renard et aux conseils de ma Chevêche amie, mais ici, tout est folie, rien ne peut me préserver sinon la fuite.

 

Pourtant je n’ai pas peur, même des loups qui hurlent à qui mieux mieux au fin fond de la forêt. A califourchon sur la plus haute branche d’un peuplier, hanté de la clarté des étoiles, je m’entretiens avec Esclarmonde.

 

Demain, nous irons chercher son papillon d’argent dans les sentes de l’amour, nous nous tiendrons par la main et, passant la lucarne, nous sèmerons le printemps de sept en sept lieues.

 

Oh ! comme il redeviendra beau, notre château !

Modifié 5 juin 20255 juin par Thy Jeanin

Un texte qui pourrait donner du grain à moudre à un psychanalyste des contes de fée, comme l’était Bruno Bettelheim.

Un vrai conte de fée aux perspectives enchanteresses écrit par une plume inspirée !

Gare à l'atterrissage !

Comme Alba le dit, un vrai conte de fée.

J'ai une impression de gris virant au noir et, soudain, l'éclairci inattendu qui ouvre sur un monde glorieux.

Quel joli conte empli d'émotions diverses ! ⭐ Un plaisir de lecture !

@Thy Jeanin

Château est un texte puissamment symbolique, où l’écriture poétique sublime un passé incertain et douloureux en une fable onirique. Entre conte d’enfance et introspection mélancolique, il explore la mémoire, le manque, le rapport au merveilleux et la quête d’un salut par l’imaginaire. Ce texte, en apparence simple, déploie une richesse de résonances affectives et mythiques, laissant le lecteur suspendu entre rêve et réalité, enfance et maturité, nuit et lumière.