« Il n’y a pas d’amour que l’on mérite, pas une miette, le ciel est dur et froid, tu connaîtras sa neige.

- Il y a de l’amour, mais ce n’est pas un dû, ce n’est pas pour toi, ta vie sera d’infortune, la lune déjà a gobé tes yeux !

- Il ruisselle l’amour de ce monde, mais il est trop grand pour toi, jamais ne seras-tu à la hauteur de sa force, c’est pourquoi l’ogre te mangera !

- L’âme même ne se figure l’amour que sous l’étau du manque, si tu ne veux pas souffrir, ne reste pas petit longtemps.

- Qu’il accoure, l’amour, je le casse d’un coup sec, ou ce sera toi que de sa cognée il pourfendra, vois ton père dans les bois, ta mère complice.

- Pourquoi l’amour, sinon pour t’endormir, repu comme nouveau-né, et glisser dans le néant, dissout ?

-Tu es trop petit pour l’amour et lui est trop grand, bois jusqu’à la lie, mon enfant, la soupe que te sert ce jour d’hui. »

 

Ainsi crachèrent et jurèrent les sept sorcières, parues au détour d’un feu de feuilles sèches, au hasard d’un tourbillon de vents, pour l’avènement d’une nuit d’orage – à quoi succéda un pur azur tranchant – et la bise s’installa, souveraine. Tu étais au berceau d’une coque de noix, souviens-toi et tremble, Poucet !

Oui, "Tremble, carcasse !" (Henri, vicomte de Turenne).

Et claque des dents, la vie n'est pas rose !

Sept sorcières au-dessus de son berceau, il y a bien de quoi trembler ! C'est quand même signe de malchance. N'y avait-il donc aucune fée pour rattraper le tout d'un coup de baguette ? Quand j'étais petite, je pensais que la bise, avec son nom trompeur, était douce, j'ai appris plus tard que non.

Ce n’est quand même pas de chance de naître dans la commune de Sept-Sorts (Seine-et-Marne) !

Il n'y a pas d'amour heureux ! Tout le monde sait ça !

Enfin c'est Aragon qui l'a dit...