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Là où la ville pleure

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Depuis toujours, la ville mâche ses ombres.

Sous le néon défait en écho de métal usé,

La nuit se rétracte comme un battement d’aile.

Une larme urbaine se glisse entre deux ruelles,

Le vent emporte les épluchures de la veille,

Des journaux froissés, des cœurs frottés,

Des titres d’absences, des visages griffonnés,

Puis s’efface au détour d’un soupir.

Les poubelles débordent de secrets,

De lettres jamais envoyées,

De roses fanées aux épines intactes

Et de songes rétractés sous vide.

Un couple s’éteint dans une voiture,

Moteur tournant, regards absents.

Ils écoutent une chanson d’avant

Ne sachant plus pourquoi ils pleurent.

Au loin, un homme parle aux passants,

Ses mots flottent comme des feuilles mortes.

Il vend des sourires contre un simple regard,

Mais personne ne lui rend la monnaie.

Et là, cet enfant aux yeux d’encre.

Voulant dessiner un soleil sur le béton,

À défaut de jaune dans sa trousse,

Il choisit le charbon noir de l'asphalte.

Un bus crisse en marquant l'arrêt,

Vomissant des corps pressés,

Des grands sacs pleins, des rêves vides,

Et un air tiède de renoncement.

Un veilleur de nuit regarde la pluie

Comme on regarde un film déjà vu.

Sa cigarette est un générique final

Qui n'a que trop tardé à s’éteindre.

Le fleuve reflète la façade des regrets,

Les ponts sont devenus des seuils.

On y jette bien encore quelques pièces

En priant sans ne plus vraiment y croire.

Et dans le halo d’un néon tremblant,

Je m’assieds, scribe anonyme du bitume,

À l’écoute des pulsations du silence

Dans le cœur irradié des chaussées.

Marcheur d’errances et de brumes,

Je m’accroche à chaque détail,

Puisque c’est là,

------------ Dans le minuscule,

------------Que respire le poème.

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Modifié par Alba

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