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L'atelier noctiluque

Joailes
Par Joailes
dans À l'ombre de vos vers

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  • Semeur d’échos

L'enfant, l'orphelin aux cheveux d'orage compte les étoiles filantes comme des pièces volées.

La nuit coule entre ses doigts, épaisse et violine, résine des veines ouvertes.

Au loin, les usines rêvent de fuir par leurs cheminées noires, elles crachent des nuages en forme de cantates cabalistiques.

J'écoute pousser les pavés, ces champignons de granit sous les pas salins des passants qui ont oublié depuis longtemps l'océan.

Tout mon corps n'est qu'un diapason rouillé.

La fièvre délie en moi ses rivières opalines, comme ces orgues de brume sur les canaux.

Je voudrais être la griffe qui dévore l’écrit, être l’aboi perdu dans le bronze des églises.

Je voudrais être le mot qui fend l’horizon blanc, être l’écho ivre dans le plomb des voix mortes.

Les réverbères allument leurs sexes de verre.

Je marche.

Mes semelles inventent un alphabet de boue et de poussière d'étoiles ; chaque pas est une note qui s'enfonce dans la chair molle du trottoir.

Demain, avant l'aurore, les lavandières décrocheront mes mélancolies des grillages, encore poisseuses du passage des messagères aux ailes de cuir, chiroptères nyctalopes, poumons des clochers.

Elles auront la tête en bas, j'aurai le verbe haut mais je me tairai et l'enfant se cachera dans les lambeaux de nuit vivante, sous mon linceul en fil de foudre.

Je est un autre, mais l’autre est toujours ce couteau dans la chair du poème.

Je est un autre, mais le titre est le premier fil de la toile.

(joailes- ) 13 mai 2025 - 20h 34

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