Il montait. Depuis ce matin. Depuis sa naissance, peut-être.

Une échelle de corde qui semblait solide avant de l'affronter et qui révélait des points d'usure quand il était trop tard pour reculer

se dressait entre terre et ciel ; il en avait déjà gravi plusieurs barreaux.

Sa femme était morte depuis trois ans, mais elle lui criait encore :
 N’oublie pas les clés !

Au centième barreau, il rencontra son double qui descendait.
 Tu perds ton temps, dit l’autre.
Je sais, répondit-il.

Ils échangèrent leurs vestes et continuèrent leur chemin.

Au cent quarantième barreau, il croisa un pigeon qui fumait.
Elle est longue, hein ? dit l’oiseau.
Il ne répondit pas.

Au trois centième, l’échelle trembla.
En regardant vers le bas, il ne vit plus le sol.
En regardant vers le haut, il ne vit pas le ciel.
Juste l’échelle, infinie, droite comme un I …

Maintenant, il monte encore.
Parfois, il pense descendre.
Mais c’est une illusion.
Toujours monter.
Toujours.

Maintenant,
quand il regarde ses mains,
il ne sait plus très bien
qui monte
qui descend.

Et les clés
restent accrochées
à un barreau fantôme …
Quelque part entre l’enfance
et l’heure du thé.

(joailes -) 11 mai 2025 – 22h 50

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