Aux jours où je l’aimais, qu’elle était lasse d’elle,

La terre était déjà pesante des serments.

Elle en était le charme au cœur des sentiments

Et désirait renaître ainsi qu’une asphodèle.

Les vents ne portaient plus le chant de l’hirondelle

Qui berce les amours et les ciels du printemps.

L’étoile avait pâli dans un tout autre temps

De flamme vacillante et d’ultime chandelle

Et l’air qui fleurissait de nos éclats de rire

S’assombrissait parfois dans la crainte d’écrire

Un chapitre interdit du roman finissant.

Je connais aujourd’hui le chagrin que m’inspire

Le souvenir de celle en mon deuil incessant,

Dont l’amour fut si fort, avant qu’elle n’expire.

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Ton vers pleure un amour aux racines fidèles,
Mais glisse une douleur… au féminin d’asphodèle.
Ce nom, bien que fleuri, se veut pourtant viril,
Et garde en sa beauté le secret d’un péril.

Bouleversant, quelle écriture...