Aux jours où je l’aimais, qu’elle était lasse d’elle,

La terre était déjà pesante des serments.

Elle en était le charme au cœur des sentiments

Et désirait renaître ainsi qu’une asphodèle.

Les vents ne portaient plus le chant de l’hirondelle

Qui berce les amours et les ciels du printemps.

L’étoile avait pâli dans un tout autre temps

De flamme vacillante et d’ultime chandelle

Et l’air qui fleurissait de nos éclats de rire

S’assombrissait parfois dans la crainte d’écrire

Un chapitre interdit du roman finissant.

Je connais aujourd’hui le chagrin que m’inspire

Le souvenir de celle en mon deuil incessant,

Dont l’amour fut si fort, avant qu’elle n’expire.

Un retour mélancolique sur le passé dans un poème empli de sentiments douloureux !

Très bel hommage @Jeep où chaque mot est si beau mais aussi douloureux...

Elle sera toujours votre asphodèle si chère...et renaîtra avec elles.

ô ces amours défuntes ! La plume se complait parfois à remuer dans la plaie et c'est douloureusement beau !

Des mots qui dépeignent le deuil avec élégance.

@Jeep

Tu ne veux pas revivre cela comme je te l'ai proposé ? Top !

Il est des deuils difficiles à faire...

Il y a 18 heures, Jeep a écrit :

Les vents ne portaient plus le chant de l’hirondelle

Qui berce les amours et les ciels du printemps.

L’étoile avait pâli dans un tout autre temps

De flamme vacillante et d’ultime chandelle

Un quatrain de bien belle facture…

Est finement analysée une espèce de fatalité qui d'un danger virtuel et indécis, peut-être fantasmé, fait la catastrophe d'une relation amoureuse, révélant trop tard son importance.

C'est de silence épouser la douleur mémoire à l'offrande des mots livrés comme une boucle d'infini !

Merci pour le partage des sons intérieurs @Jeep

Un chant funèbre tout en retenue. La douceur du vers contraste avec le poids du thème, ce qui rend la lecture poignante.

Ton vers pleure un amour aux racines fidèles,
Mais glisse une douleur… au féminin d’asphodèle.
Ce nom, bien que fleuri, se veut pourtant viril,
Et garde en sa beauté le secret d’un péril.

Bouleversant, quelle écriture...