Tout à coup, tous les stores remontent. La vue devient une vaste baie vitrée. Elle donne sur l’anse immense de sa vie. Dans l’estran brillent, entre les rochers épars, les astéries luisantes de ses désirs. Tout ce qui l’a motivé à vivre. Tout ce qu’il a rencontré, amassé, jalousé.

 

          Du sémaphore panoramique où il guettait son avenir au travail, on voit que le soir est proche. Dans le ciel se dessinent des fins d’impasse, colmatées de grosse étoffe noire sous lesquels les ors fuient et le sang se retire.

 

          On allume – déjà ! – le phare. Il tourne et scintille et jette ses coups de sonde à la ronde : passé, présent, avenir, présent, passé…

 

          Les locaux sont allumés, mais son bureau est vide. Le voici dehors, sur le sable trempé – la mer monte, c’est son heure. Elle n’avait, depuis ce matin, que trop reculé.

 

          Un seau à demi vide oscille sur le sable solitaire, sous les rafales accrues du large. La pellette s’envole, vaine amie des mouettes dont les cris sarcastiques bientôt s’arrêtent.

 

          Il a beau quêter du regard, nul navire au loin. De quoi sont faites ces froides liquidités pélagiques qu’il a passé tant de temps, là-haut, dans son fauteuil, face aux machines, à observer et calculer ? Il frémit en se l’imaginant.

 

          Autour de lui, les vagues, rusées, ont déferlé jusqu’à lui – bain de siège froid comme marbre – mais il n’est plus temps de bouger. Ni de respirer.

 

          L’heure est du saphir conjugué, la nuit, la mer sont couvertures – la terre a fui avec le jour.

 

          Au loin s’entendent encore les éclats de gamins, et le chant de l’amour dont il ne reste que des cheveux flottants.

 

          Il n’est bien sûr plus rien à écrire sur cette plage, page tournée.

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