Clac-tac-tac-clic  les touches claquent en alphabet azerty sur le parquet usé des poèmes surannés, des proses en liberté.

A est un cri de chariot qui recule,

Z un éclair coincé au bout d'une épée

E a perdu son aiguille qui donne l'heure
R saigne en encre rouge

T résonne comme un tambour

Y tend ses bras décharnés vers le ciel

Rrrrriiiing !

La machine tousse trois fois, comme un vieux train qui s'élance, destination inconnue ; elle déteste l'odeur de la couche de blanc qui cache ses erreurs ; elle rêve d'un écran où tout serait facile, d'un monde plus large que son île, d'un amant protecteur qui ouvrirait les portes de tous ses palais …
Elle accouche d’un mot inconnu : Klingz.

Code secret des papillons noirs qui pondent des œufs où éclosent des mots oiseaux.

Le verbe aimer a la touche coincée, il répète "aimeaimeaimeaime" comme un cœur en court-circuit.

(Note technique :

Pour effacer un regret, appuyer sur ALT + soupir)

Seul, le chant du ruban usé berce ses rêves et l'encre épuisée reprend en italique le refrain :

Mordez-moi les lettres, je veux goûter vos doigts, recracher vos ongles en spirales folles sur l'escalier de nulle part des tabulations.

Le point virgule jette son hameçon sur la feuille, attrape trois poissons, la lettre o ne veut pas de chapeau elle aime trop le soleil.

Il va falloir tourner la feuille, soulever la barre de fer ; elle en profite pour souffler un peu, se laissant bercer par les bruits qu'elle entend depuis si longtemps et qu'elle connaît par cœur.

Il s'est passé quelque chose, certainement, le poète l'a reléguée au fond de son grenier ; elle y a retrouvé son aïeule, la plume, encore toute guillerette sous son aigrette violette, deux de ses sœurs et, dans un coin, le premier ordinateur … déjà abandonné ?

Tout semble aller trop vite désormais.

Elle regrette aussitôt l'allure de son chariot qui s'en allait au trot ; elle qui avait rêvé d'écran pour alléger ses tâches comprend qu'elle aurait mieux fait de ne pas se plaindre, la voici inutile dans le galop du progrès.

Souvent, la nuit, elle se permettait quelque folie. Elle écrivait, seule, à l'orgue des lettres, tandis que son poète dormait sur sa page blanche et le matin, à l'heure où la clarté se faufile entre les branches, elle était honorée d'un petit déjeuner en toute intimité.

Il n'y a rien de plus beau qu'un poète qui s'éveille, qui s'étire et commence à écrire.

Dans l'escalier, elle entend crier.

Le poète a changé.

Elle n'aurait jamais osé corriger ses vers sans autorisation, se contentant d'obéir.

Il ne lui reste plus qu'à constater l'ampleur des dégâts, mais une machine à écrire ne peut rien dire.

Je suis l’écho du poème qui s’imprime en négatif dans les yeux des lecteurs pendant qu’ils dorment debout.

Bruit de fond : douze espaces insécables qui dansent la valse dans la gouttière du papier.

Mode d’Emploi  pour écrire ou lire un truc aussi absurde :

pour écrire :

Chargez le ciel dans le bac à feuilles.

Frappez le clavier "RÊVE" à coup de marteau.

Si le poème se met à saigner, c’est qu’il fonctionne.

pour lire :

Ne pas lire sans gants anti métaphores.

Ne pas nourrir après minuit

Ne pas respirer les consonnes en cas de vertige existentiel

En cas de surchauffe du cerveau, avaler 2 cuillères de miel.

La cartouche d'encre pleure dans son réservoir et une violette naît.

Klingz.

Klingz, peut-être le son d'une clochette ?

De muguet ?

Déjà le mois de mai ?

Pitié, cocher, ralentissez !

Dix ordinateurs essoufflés commencent à s'inquiéter et quand ils arrivent au grenier le temps de la retraite a sonné , ce sont des rescapés de l'intelligence artificielle, de la bêtise ambiante et quand la vieille machine les accueille, ils écoutent avec bonheur ses histoires d'un autre temps ...

Il y a bien trop de bruit dans les salles du dessus, et les lumières font mal aux yeux.

Un écran s'ouvre sur la nuit , naturel, et le chariot brille de mille mots.

(joailes -) 27 avril 2025

"Il s'est passé quelque chose", dans ces lignes...

Le monde intérieur de Joailes en liberté, dans le coeur chaud et vibrant de la création.

Eh ben.....tu démarres sec !

Que de souvenirs tu me fais remonter avec ta machine,! qui était au fond facile à vivre,

quand je pense au mal que nous donnent nos ordis,, avec tous les ordres qu'ils nous donnent

sans nous demander notre avis !

et je ne parle pas des imprimantes... le bazar et ma désolation, chaque fois que je dois changer une cartouche...

et que non, c'était pas ça...

Savais- tu que Nicole de Buron ( les Saintes Chéries etc...j'ai tout lu) a écrit tous ses romans sur une vieille Remington à ruban ?

Ah ! le bon temps où Madame de Sévigné écrivait ses lettres à la plume d’oie.

La machine a eu son règne. Celui du PC sera long, je le crains, de support en support. Rien ne valait le calame, que dis-je! ô silex qui enflammais les murs, où es-tu? 😪

Modifié 28 avril 202528 avril par Thy Jeanin

J’avais oublié de te mettre cela que tu connais sûrement

Il y a 10 heures, Diane a écrit :

Savais- tu que Nicole de Buron ( les Saintes Chéries etc...j'ai tout lu) a écrit tous ses romans sur une vieille Remington à ruban ?

je m'étonne que tu n'aies pas cité Agatha Christie ! Miss Marple et Hercule Poirot furent tapés à la machine !

Nous avons la nostalgie des médiums que nous utilisons, mais le plus important n'est-ce pas la pensée débarrassée de toute contrainte matérielle. L'ordinateur: un objet magique, féerique reléguant la machine à écrire archaïque.