Ce ne sera pas noir, absence de couleur,

Mais ne sera pas blanc, comme une réunion.

Je n’éprouverai pas de joie ni de douleur.

Ce ne sera pas court, mais ne sera pas long.

 

Je ne serai pas triste, amis, ne pleurez pas,

Mais ne serai pas gai, ne vous réjouissez pas.

Je ne serai donc pas soulagé ni amer,

Et si ne me retient pour l’heure que ma mère,

 

Force m’est de savoir que la vie n’est pas dure,

Puisqu’il n’y a rien à craindre après. Elle tend

Vers ce qui n’est pas mal, ni bien mais pur néant.

 

Il n’est pas le silence, car il n’est l’absence,

Car il n’est pas le bruit, ni surtout, la présence.

Il ne sera que toi, ô mort, et je t’attends.

Un très beau poème, sorte de testament d'un poète éclairé !

 

La mort est au coeur du printemps, mais peu le savent, je salue donc comme il se doit ce splendide écrit !

Poème d'une profonde tristesse.

@Rigault

 

Oui, la vie c'est la mort... et hop !

« Ô mort, où est ta victoire ? Ô mort, où est ton aiguillon ? » écrivait Paul il y a 2000 ans…

superbe poème @Rigault !

La mort abordée avec une sérénité rare, sans peur et sans pathos.

Ni triste, ni gai, lucide. La peur conjurée, la mort est presque notre obligée. Sonnet serein, finalement, et impeccable.