La fée-fontaine aime tout le monde. Même les bêtes, qui accourent au son de sa clochette nacrée. Je n’ai jamais, à ses côtés, plus rêvé que mon rafraîchissement dans son onde à la transparence merveilleuse. Mais je ne puis bouger à sa margelle : elle m’a d’un coup de ses doigts magiques, planté en fleur.

 

          Alors je l’observe papillonner sur les chemins bourdonnant de vibrantes élytres et de soyeux coups d’ailes. Je cherche des yeux son palais d’ondine pour y baigner mes yeux et ma langue – j’ai soif.

 

          La fée-fontaine déverse à qui veut s’étancher les trésors fluides de ses fonds aqueux, aurifères et secrets. En paume, un peu de sa chère sustente le pèlerin sur le chemin des mystères. Une lampée et le monde devient limpide. Mieux : il se couvre de roses inermes

                                                                                                                  – et l’on se croit en paradis !

 

          La fée-fontaine raconte des histoires en cascade, on ne sait plus l’arrêter, les jours de pluie on se désennuie jusqu’à plus soif – l’eau chante et comment savoir si c’est elle ou la pluie, – car aussi, celle-ci n’a pas son pareil pour raconter la mélodie de la vie, cricri gris.

 

          La fée-fontaine un jour m’a trahi. Comme l’enfant, je m’étais déchaussé et plongeais mes pieds… je n’ai pas eu le temps de préciser : fatigués – elle m’a saisi par les chevilles et je suis tombé en un puits sans fond, sous la lueur des éclairs et le fracas d’un orage hors de saison.

 

          De cette trahison, n’ai jamais su la raison.

 

          C’est pourquoi qui est aimé de la fée-fontaine toujours doit savoir nager. Enfançon ou vert galant, il ne faut pas s’y laisser couler : l’eau jamais ne se laisse puiser deux fois même. Bien fol qui s’y fie !

 

          On dit qu’en un des méandres qu’elle hante, la fée-fontaine, déçue des détours viciés d’un printemps insane, laisse dormir au gré des flots sa baguette enchantée, en grand péril de se tarir elle-même si quelque croquant la découvre.

 

          L’ogre s’est mis sur les rangs, pour faire d’elle sa boisson personnelle,  sa sauce à lardons.

 

          Sous la ramée, – Poucet, j’ai le gosier sec. Le ciel s’éteint. D’une feuille, je fais ma couche.

 

          Au matin, je m’assouvis de deux doigts de rosée – doigts de rose, doigts de fée.

Délicieux de poésie, les mots tintinnabulent et cascadent comme les gouttes d'eau offerts par la très chère.

Une fée-fontaine, des ablutions dangereuses, je n’ose interpréter la traduction du message de l’inconscient.

Serait-ce la fée rugineuse ? Moi, je ne connais que la fée de Kesta. On l'appelle Kesta fée 😉 

On a tous bien compris qu’il s’agissait d’une fontaine à rosé allez !