"Ceci n'est pas un roman. C'est un récit… rocambolesque. Le récit d'un voyage dans l'imaginaire, c'est-à-dire qui ne répond pas aux lois du réel. Pas d'horaires… ni d'avance ni de retard ! On part quand on veut. On ne revient pas à l'heure dite. Personne ne vous attend au pied de la grande horloge. Aucun décalage horaire. Aucun train ne vous siffle. L'esprit suit son chemin, vagabonde… sans carte ni boussole, ce qui n'empêche (n'exclut) ni les sentiments ni les drames… ni… d'en rire… si l'envie vous en prend."

(Raymond Devos)

 

 

La poésie est partout, pour celui qui y est sensible ;

qu'elle rime avec pourri, allégorie, bengali,

orages qui font péter les fusibles,

hiver, printemps, été et automne joli

c'est facile de rimer ,

de faire rire ou pleurer.

 

On peut parler de tout et c'est très amusant

pour peu que la muse soit triste ou joyeuse

elle chante sans s'arrêter vraiment,

elle se fout des heures creuses.

 

La mienne, ce soir, est d'humeur facétieuse

la voilà qui me caresse et me chatouille

elle a la baguette baladeuse

alors que je cuisine une ratatouille.

 

Au moment fatidique où le fumet se répand,

que l'ail et le basilic exhalent leurs arômes,

elle me dit c'est donnant-donnant

et j'enfourne aussitôt une tarte aux pommes.

 

Tandis qu'elle se régale et prend quelques kilos

j'écris ce qui passe par sa tête

j'ai des rimes au prix de gros

qui ne valent pas tripette …

 

Mais j'avoue que je m'en fous

la poésie est tellement inaccessible

à ceux qui ne sont pas un peu fous

toujours joyeux, rarement irascibles

 

Ma muse, figurez-vous, repue, a bu une tisane de tilleul

elle s'endort à côté du chat, repliant ses ailes

ils ronronnent tous deux et comme me voilà seule

je n'ai rien d'autre à faire … que la vaisselle !

 

Elle m'a laissé une part sur une assiette

et comme la nuit est bien avancée

il faut bien que j'admette

que la ratatouille est bonne et le poème raté !

(joailes – 26 mars 2025)

 

 

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