Impressions de nuit

 

Voici venir le soir, ses draperies rêveuses aux mille flamboyances. Le songe est à l’essor, des reflets d’escarboucle entonnent des cantiques, musique crépuscule. Ils se perchent à loisir sur les rameaux du temps.

 

Tandis que chantent les violons, la nuit vient s'iriser en perle d'océan. Ses notes vibratoires révèlent sa victoire. Elles scintillent sans fin, tourbillon de mystères, colonne enchevêtrée en parure de soie.

 

Un éclair assombri parcourt le ciel étrange. Les teintes sont fanées mais leurs ondes demeurent. L’horizon sans boussole tourne sa tête folle vers les points cardinaux. Ses efforts sont sans force et son combat bien vain. Car cette nuit si lisse a commencé de vivre. Son voyage sera lent, pur vibrato de soie.

 

La dernière lueur referme ses paupières. Dans le cœur des ténèbres, un ange un peu moqueur vient agiter ses ailes, murmurant des conseils d’une voix melliflue, engagement du ciel à s'envoler plus haut.

 

La nef tangue un peu et le vertige s’installe, entrouvrant l’avenir. L’invisible se pâme en floraison de soie. Les vagues sont jardins tout semés de pétales. Des tourbillons bientôt viendront graver des mots en ronde du silence.  

 

Que demeure cette nuit aux ensorcellements ! Ses volutes remplissent les manuscrits célestes. Y naissent en douceur les tout derniers poèmes. La beauté s’y promène avec son éventail et le Pont Neuf sourit, c’est bon cygne, la Terre n’est plus très loin.

 

Mais quelle est cette horloge qui ressasse « jamais ! » en guise de refrain ? Un immense « tant pis ! » ricane sur sa face. Dévoile-toi, le jour, tu n’as plus de mystère ! L’aurore à face de rat s’approche en reniflant. Hélas, voici le maître avec sa domestique, ils ont chassé la nuit aux rêves éthérés.

 

La musique s’est tue, le bruit est revenu.

 

 

FIN

 

C'est fou ce qu'on peut voir de choses la nuit ! 

Il y a 6 heures, Alba a écrit :

Que demeure cette nuit aux ensorcellements !

 

Merci beaucoup !

 

J'ai d'ailleurs dû oublier quelque chose !

Un bien beau moment de grâce, vilainement brisé! Bel exemple de la compétition entre poésie et technique.  Ô quand les comtoises cesseront-elles de compter?

Une nuit de tous les sortilèges que le jour vient briser.

Heureusement, je viens de m'endormir !

 

Merci à vous !