Le jardinier

 

C’était un homme étrange, un voisin excentrique, portant le nom peu commun de Barnabé. Il habitait dans un pavillon non loin du nôtre, sis dans la petite rue des Mirettes à Carcajoux-sur-Seine. Il portait toujours un pantalon vert (je pense qu’il en changeait parfois) et de curieuses binocles sur le nez. Lors de mes achats quotidiens, j’avais eu l’occasion de passer devant son jardin et de m’extasier sincèrement sur les splendides légumes et les fleurs ravissantes qu’il couvait avec amour. À l’évidence, il avait la main verte.

 

Au fil des années, nous devînmes amis. Je lui décrivais par le menu les facéties de mes chats, il me parlait de ses passions, au premier rang desquelles, naturellement, le jardinage. Un soir d’été, je m’en souviens très bien, il m’invita à visiter son repaire agreste. Je ne me fis pas prier. Son côté « vieil original » me le rendait très sympathique.

 

Je passai de longues minutes avec lui à déambuler dans son jardin, entre tomates et roses trémières, tout en discutant du temps qu’il faisait. Soudain, je m’arrêtai net, face à des plantes vraiment étranges. Elles semblaient porteuses de graines bien bizarres. J’interrogeai mon ami le jardinier. Il me regarda longuement, paraissant s’interroger sur mon cas. Finalement, il se lança.

 

-  Chère amie, je vais vous révéler quelque chose que tout le monde ignore, un pouvoir fabuleux que j’ai reçu de mes ancêtres. Je sais planter des nuages !

 

Je le regardai, interloquée. Il reprit sans sourciller :

 

- Oui, voyez-vous cette tige, là ? Elle supporte au sommet ce qui a attiré votre attention, une sorte de petit paquet cotonneux. C’est un bébé nuage. J’en sème depuis toujours. Je plante les graines de nuage au coucher du soleil, cela stimule la sève. Au bout de quelque temps, lorsque les plants ont grandi, je fais la cueillette de leur production. Je les arrose d’eau de Lune (j’en garde la recette bien précieusement dans ma resserre). Les petits nuages gonflent alors démesurément. Il n’y a plus qu’à ouvrir la porte, ils s’envolent comme des oiseaux légers pour aller batifoler dans le ciel.

 

Il souriait largement. Fallait-il le croire ? Il y a des limites à la crédulité ! Planteur de nuages, et puis de quoi encore ? Il dut réaliser que je ne le croyais pas car, toujours souriant, il m’entraîna dans son abri de jardin. Là, il me montra de multiples caissettes dans lesquels (Mon Dieu ! Mais il avait raison !) des petits nuages grossissaient presque à vue d’œil, les uns à côté des autres, cumulus, stratus, cumulo-nimbus... Il serait bientôt temps de les libérer. Je fus fascinée par ce spectacle.

 

Je ne tardai pas ensuite à le quitter, toujours émerveillée. Ainsi, ce vieil original avait des pouvoirs magiques !  Fallait-il tout révéler, le trahir, ameuter la Science officielle, la Presse et les curieux ? Je choisis le silence et l’amitié. Nous fûmes deux désormais à veiller sur ses portées floconneuses.

 

Ce vieil homme est mort depuis longtemps, maintenant. Moi-même, je ne tarderai pas à retrouver mes parents et mes grands-parents dans le royaume des morts. C’est la raison pour laquelle, mes chers enfants, je vous fais cette confidence. Croyez-moi, ne me croyez pas, qu’importe ! Je n’oublierai jamais les bébés nuages de mon ami Barnabé.

 

FIN

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