Il s’appelait Vlodomir. C’était le chef élu d’un village. Vaillamment, il avait défendu de ses poings le territoire communal contre le caïd voisin, un sale petit mafieux qui se prenait pour le tsar Ivan. On surnommait cette petite crotte « le Vil ». Et bien qu’entraîné – croyait-on – au judo ou au karaté, ce cas raté, gars dératé, cet ersatz de tsar, n’arrivait pas à ses fins. Le village résistait, comme celui d’Astérix, mais avec blé et terres rares plutôt que dolmens et menhirs. Et sans potion magique. Mais, il est vrai, avec le soutien de lointains amis de l’ouest, solidaires et défenseurs, comme Vlodomir, de la Liberté. Jusque-là, l’aide la plus efficace venait d’un Samaricain plein de compassion. Un certain Joe. Or, ce bon personnage retiré des affaires à cause de son grand âge, il fut remplacé. Et Vlodomir en pleine bagarre vit s’avancer vers lui un Ubu couvert de pisse, de pistoles et de pistolets. L’homme – ou la bête, comme on voudra  – était suivi d’un avorton zélateur de la gent robotique, marié à une bécane électrique, enfanteur de puciers et qui vivait dans des carcasses électriques en attendant sa villégiature sur Mars. Or, les deux hommes savaient que Vlodomir, avec sa vie, défendait un trésor rare, des terres exceptionnelles qui appartenaient à la communauté villageoise.

 

Les deux saletés, qui le savaient en posture fragile, s’adressèrent à lui en ces termes : « Tu veux qu’on continue à t’aider, hein ? Donne-nous ton trésor d’abord et on verra ce qu’on peut faire pour toi. » Vlodomir était un homme honnête. Il ne disposerait d’aucun des biens du village. Alors les deux truands se tournèrent vers l’agresseur, Ivan le Vil. Le marché fut conclu. Ils aideraient la crapule à battre Vlodomir, déjà presque à terre, à condition qu’à la victoire, on leur abandonne le trésor.

 

Ah ! j’oubliais : ces deux ordures ont, paraît-il, des valeurs évangéliques… Comme Ivan le Vil, d’ailleurs, un certain Kiril en attestera. Et, si l’on y songe, comme Saint-Dodolphe, leur héros historique.

 

Depuis, il n’y a plus aucune étoile sur le drapeau des Samaricains. Pas plus que dans la longue nuit à laquelle les Inuits du Groenland se préparent, d’ailleurs logés à la même enseigne que leurs frères canadiens.

Une transposition jubilatoire de la sinistre actualité !

 

Heureusement, Zorro va arriver (avec son grand chapeau), sans se presser néanmoins...

Samarique , Samarique, je veux t'avoir et je t'aurai
Samarique , Samarique,  si c'est un rêve, je le saurai
Tous les sifflets de trains, toutes les sirènes de bateaux

T'ont chanté cent fois la chanson de l'Elkrunado
Mais Samarique,  non tu ne l'auras pas 

Car des milliers de Valkyries veillent là bas !

Une parabole qui force à peine le trait.

"Samarique , Samarique, je veux t'avoir et je t'aurai
Samarique , Samarique,  si c'est un rêve, je le saurai
Tous les sifflets de trains, toutes les sirènes de bateaux

T'ont chanté cent fois la chanson de l'Elkrunado
Mais Samarique,  non tu ne l'auras pas 

Car des milliers de Valkyries veillent là bas !"

 

oui, @Diane c'est bien lui dans le texte : "Jusque-là, l’aide la plus efficace venait d’un Samaricain plein de compassion.

Un certain Joe. " Dassin. Joe Dassin 🙂 

 

Ah mais quel texte survolté cher @Thy Jeanin j'ai bien failli m'électrocuter !! Heureusement, avant de te lire, j'avais enfilé ma combinaison à tête captrice !