Ils étaient censés être cent sept sensés, courts en courage autant qu’en âge, mais. Car c’est ce mais qui interroge : où le bât blesse-t-il s’il ne s’agit pas d’ânes ? Dame ! Le commissaire divisionnaire, un visionnaire, posait la question comme ça, tout de go. Les casse-tête étaient son dada, surtout chinois. Supplices qu’il adorait et qu’en maso maçon, il rebâtissait sans cesse avec ses subordonnés, d’indices et témoignage en données calibrées dans des grilles herméneutiques implacables. Tout en lissant son épi sous son képi, il extrayait soigneusement l’épine de son pied. C’est ainsi qu’il prenait le sien. Par ailleurs amateur de musiclassique, il transportait toujours avec lui son violon d’Ingres dans un mot valise qu’il surveillait du coin de l’œil et l’œil dans les coins, depuis qu’un jour il s’était fait la malle. Ce qui, soit dit en passant par là, lui fit bien mal. C’était à Bâle, où il partait taper des balles avec l’équipe de France de tireurs d’élite. Comme quoi la police mène à tout. Par exemple, à l’assurance répétée aux victimes qu’on va trouver le coupable. heuristique aléatoire, mais le coco (comme on le connaissait) était sûr de jouer les Archimède tôt ou tard ( plutôt plus tôt qu’en retard). Venu à Bâle aussi pour trouver la peau lisse de sa vie, ce fut hélas peau de balle. Tandis qu’il leur laissait énoncer leurs hypothèses, ses subordonnés se perdaient en subordonnées circonlocutives ou circonlocutoires (selon les circonstances) et il prêtait (sous caution) une attention particulière aux circonstancielles, toute relatives qu’elles fussent. Il les fusionnait jusqu’à la fission décisive, devant la tomme et le verre de rouge. Sa tête s’illuminait, un peu comme qui grille un fusible (c’était d’ailleurs un fondu de bricolage) : la solution était trouvée. Celle qui consistait à le changer, mêmes volts, même ampérage, selon le repérage. En père peinard, il tirait le fil et l’écheveau se dénouait. L’écheveau, oui, c’était ça, son dada. Pas de place pour les âneries, là-dedans ! Si la bât blesse, donc : une babiole !

 

« Allez, en selle ! disait Anselme. De ces cent sept, je ne mettrai pas cent sept ans à coincer le cou palpable du coupable, capable d’un pouls stable même à table, interrogé par nous, ce misérable pou ! »

 

C’est fou !

 

Aussi en saura-t-on plus entre les calendes grecques et la Trinité.

Modifié 16 février 20251 a par Thy Jeanin

Voilà un commissaire qui connaît la musique… et qui joue toutes les gammes du calembour avec un sens du rythme à rendre jaloux un chef d’orchestre !

Ce commissaire divisionnaire, un collègue du commissaire San Antonio peut-être ?

Quand on pince le coupable, encore faut-il trouver le mot-bile.

Modifié 16 février 20251 a par Jeep

De fil en aiguille et d'associations en idées, s'égrènent les jeux de mots !

Le 16/02/2025 à 20:04, Thy Jeanin a écrit :

Tout en lissant son épi sous son képi, il extrayait soigneusement l’épine de son pied. C’est ainsi qu’il prenait le sien.

ma foi, chacun son truc ! 😉 

Je songe à l’inviter dans mon Orient- Express mais Thierry y est déjà..