La plume révélatrice

 

 

Comment graver le temps, capturer le moment et garder pour toujours les secondes légères en robes de dentelle ? C'est le rêve du poète, qui voudrait tant écrire des pages immortelles.

 

Dans son plumier d’ivoire orné de faces douces, deux plumes reposent côte à côte. L'une toute blanche pour chanter ses amours et l'autre noire de jais aux ténébreuses morts.

 

Une peur oppressante, buée de vérité dans la ronde des heures, s'impose bien souvent au triste rimailleur. La plume d'ébène vient décorer sa main dans un baiser de soie, amertume subtile.

 

La lumière s'est enfuie, honteuse d'illusions. Ne reste que la suie déposée sur l'instant, suaire de poussière condamné à gésir au fond d'un souterrain. Âme des nécropoles, la plume s'en nourrit.

 

Elle grave alors un texte qui perce le papier, dans un nuage bleu aux vapeurs méthylène. Le terrestre se livre, révélé comme jamais. Ses bordures gémissent, perles d'huîtres brûlées.

 

Éternel condamné, le poète doit lire le Vrai qui s’est inscrit, dans l’immense vertige qui fleurit à cette heure.

 

Rose noire des mots.

 

Le rideau très lentement se baisse, nul n'est là pour le voir.

 

 

FIN

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